SANS FEUILLE D'ORIGINE

Sans Titre

2007-04-23T01:05:00.000-07:00

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A bientôt...

Bénédicte

Histoire d'un clown triste

2007-02-28T09:31:00.000-08:00

Pour un concours de nouvelles.

Impératif ; doit faire moins d'une page et insérer les mots suivants : abricot, amour, bachi bouzouk, bijou, bizarre, chic, clown, mètre, passe-partout, valser.

* * * * * * * *

Elle tressaute, dans son sommeil. P’tit Gus l’observe d’un œil critique en croquant un abricot, petit bout par petit bout.

- Elle est mignonne, hein ? demande Grand Gus en caressant la petite boule de poil. Un véritable amour.

Le chaton émet un miaulement chétif et passe une patte sur par-dessus sa tête, gênée par le bruit des voix.

- Elle s’appelle comment ? répond P’tit Gus. C’est vrai qu’elle est toute mignonne ! J’aime bien sa couleur un peu passe-partout.
- La couleur, on dit que c’est une écaille de tortue. Elle s’appelle Bachi-bouzouk.
- Mais ce n’est pas un prénom de femelle, ça ! proteste le garçonnet.
- Il est vrai. Mais tu ne le trouves pas rigolo ?
- Un peu bizarre quand même, Bachi-bouzouk. Et puis c’est un prénom de chat, pas de chatte. Pourquoi pas Tigresse, Veloutée, Betty Boop ou Croquette ?
- Ce serait trop facile. Regarde bien son pelage. Elle a une étoile blanche sur le front, on dirait un petit bijou, c’est vraiment ravissant ! Et puis elle est si douce qu’on la mangerait.
- Je peux la prendre dans mes bras ?
- Bien sûr. Mais fait attention.
- Oui, Papa, répond P’tit Gus.
- C’est un bébé : il ne fait pas faire de mal aux bébés.
- Oui, Papa.
- Et si tu promets d’être sage, elle est pour toi.
- Oh, c’est vrai ? Chic, chic, chic ! s’exclame P’tit Gus, débordant de joie. Bachi-bouzouk est à moi ! Bachi-bouzouk est à moi !

Son père l’observe et sourit. Le petit clown ne mesure pas plus d’un mètre trente de hauteur. Si pur, si candide. Comme tous les enfants, un peu sale, un peu débraillé. Son sourire devient carnassier.

- Dis Papa ?
- Oui, P’tit Gus.
- Je dois faire quoi pour être sage ?
- Viens, P’tit Gus, approche. Je vais tout t’expliquer. Viens valser dans la salle de bain avec Papa.

Toi émoi.

2007-02-04T05:37:00.000-08:00

Comme une mouche posée sur ta bouche
Petit grain de peau chocolat
Vois, tout près de toi je me couche
Comme une mouche posée sur ta bouche
Que d’un doigt j’effleure et je touche
Amoureux fou de ta peau, là :
Comme une mouche posée sur ta bouche
Petit grain de peau chocolat.

Extrait de "Vue d'enfant, vie d'adulte"

2007-01-30T14:38:00.000-08:00

Voilà, il recommençait. Pourtant je faisais tout pour ne pas entendre. Mes mains plaquées sur mes oreilles, je me tenais à genoux, dans ma chambre, fermant les yeux très forts et priant ma bonne étoile. Je l’entendais, pourtant. Il recommençait.

Je devais prendre mon courage à deux mains… Malgré la peur qu’il m’inspirait. Je décidais alors d’aller sans faire de bruit, le plus doucement possible, près de la rampe du haut de l’escalier, pour l’écouter.

Des raclements. De la vaisselle brisée, suivie de cris rauques. J’avais une peur terrible d’apercevoir l’irréparable, et pourtant, oui pourtant, mes yeux étaient grands ouverts. Je n’avais pas envie, pas vraiment, mais je devais voir… Je devais le voir pour m’en rendre compte. Il allait peut-être se faire mal, il allait peut-être dormir sur le sol, comme ça lui arrivait parfois.

La maison était vide, hormis Papa et moi. A pas de loups, je descendis l’escalier de bois, tout doucement pour ne pas le faire craquer. Je l’entendais parler tout seul. Ses mots étaient saccadés, ses phrases indistinctes. On aurait dit qu’il avait quelque chose dans la bouche. J’ai pensé à du coton. Comment pouvait-il avaler du coton ? Et puis j’ai compris. Il n’y avait pas de coton, sa voix s’était transformée avec l’alcool et les médicaments. Pâteuse, un peu étouffée, et plus grave qu’à l’ordinaire. Ce n’était pas la voix de mon Papa, ce n’était pas la même voix que d’habitude. Pourtant, elle y ressemblait étrangement…

En bas de l’escalier, toujours à pas feutrés, j’avançais méthodiquement, pas à pas, les jambes flageolantes, le cœur cognant fort dans ma poitrine. Les bruits de verre continuaient ; ça clique tiquait par saccade, et puis soudain, un rire dément se fit entendre. Le serpent de la peur glissa le long de ma colonne vertébrale, et un goût de bile me vint dans la bouche. Je plaquais mes mains sur mes lèvres, les deux, très fort. Et je continuais d’avancer. Je longeais le mur crépis blanc, les yeux remplis de terreur, m’attendant à chaque instant à trouver mon Papa agonisant.

Je le vis soudain, éclat de cauchemar.

Allongé sur les carreaux de la cuisine, nu, la tête renversée sur le côté, presque sous la table. Il essayait de tourner son visage et de se relever mais n’y arrivait pas. Il fouettait l’air de ses bras, tentant désespérément de se mettre debout. Et il riait, riait, à gorge déployée. Quand il ne riait pas, il mâchait des mots indigestes, la bouche cotonneuse grande ouverte, un filet de bave coulant sur son menton, l’haleine empestant l’alcool et les gitanes. Autour de lui, de la vaisselle cassée était éparpillée, créant une auréole de porcelaine de part et d’autre de son visage. Il ne semblait pas s’en soucier, il continuer de fouetter l’air de ses bras, parfois de ses jambes, et sa nudité formait un tableau tellement grotesque que ma peur disparue, laissant place à un profond sentiment de colère.

Je me précipitais vers lui en hurlant :

« Papa ! Mais qu’est-ce que tu fais ? Tu es malade ! Vas dans ton lit !
- Bé… Dou… ? ‘Ai cass…ssé… la vaièlleeeee… Les… ailletteeeees sont… cass…ssées…
- Je vois que les assiettes sont cassées ! Mais s’il te plaît, va te coucher ! S’il te plaît !
- ‘E… peux… pas, Bé…Dou… »

J’allais vers lui, et bien que son corps rempli d’alcool me répugnait, décidée, je le tirai par le bras pour l’aider à se relever. Peine perdue. Il était trop lourd pour moi. Je devenais rouge à force d’essayer, et Papa finissait par rire de son rire de dément avant de retomber lourdement sur le carrelage, s’enfonçant par ci par là de minuscules morceaux de porcelaine dans son dos nu.

Ma tête bourdonnait, je pensais à toute allure. Maman, que va dire Maman ? Et si je n’y arrivais pas ? Et s’il avait avalé trop de comprimés ? Et s’il allait vomir ? Ou pire encore… Je ne voulais pas trop y penser, mais c’était plus fort que moi, tout tournait autour de moi. J’avais l’impression de tomber dans un gouffre sans fond.

Partir, partir loin… Sortir de la cuisine, se retrouver sur la terrasse, courir au fond du jardin, aller retrouver mes pigeons, prendre Noiraud, le laisser se blottir dans mon cou… Ou simplement écouter les cigales, assise, comme d’habitude, sur le tronc d’arbre coupé, avec mon livre sur les genoux. Et puis, enfin, savourer cette fin de journée de printemps qui avait si bien commencé. Oublier, en somme… Se serait si facile ! Impossible. Voilà le mot qui me trottait dans la tête. Impossible, c’est impossible d’oublier. Ce sera à jamais dans ma mémoire, noir sur blanc, coincé dans mon cerveau sans option de retour. Papa nu, affalé sur le sol, la tête entourée de vaisselle brisée, gigotant et riant comme un nouveau né, les yeux fous.

Ce que cache la nuit.

2006-07-06T14:14:00.000-07:00

Le cœur chauffé à blanc, le vice se dessine dans ses yeux mauves. Là, allongée sur le sol, les jambes repliées sous son menton, les lèvres entrouvertes, elle se perd dans son abîme cérébral, savourant la moindre parcelle de rêve qui s’immisce en elle, honteuse, humiliante, tremblante, enfin. Et elle se laisse aller, douce vipère, archange maudit, dans une de ces nuits sans fin qui la ronge toute entière. Au comble des délices, elle s’endort au petit matin, des cernes sous les yeux, les mains molles, le corps fatigué, inerte. Elle sourit alors à la pointe d’aurore qui perce entre ses rideaux, heureux présage du jour nouveau, avant de sombrer dans un sommeil de plomb alourdit encore de rêves étranges, sensuels et nourrissants, au parfum tendre du souvenir.

Sans Feuille D'Origine, aide-moi (rêves)

2006-06-10T00:10:00.000-07:00

Ecriture Automatique, pour mon plaisir.

En voilà deux, deux nuits de suite. Elle ne sait pas pourquoi, peut-être parce que c'était trop facile... Enfin, je crois.

Le premier, fantasme véritable, ne sera pas dévoilé, ah non. Juste quelques mots, cadeaux délicieux, pour se souvenir, pour revivre ces moments d'intense émotion, ces moments où elle pensait que tout était vrai. Il en fut autrement, au réveil... C'est pourquoi elle a décidé d'oublier. Enfin... je crois. Et puis, c'est vite dit, oublier... Après un rêve pareil, comment est-ce possible ? Quand elle revoit les moindres détails, la douceur, la moiteur, l'envie, la beauté... Non, ça ne s'oublie pas. Je pense qu'elle allait un peu mieux... jusqu'à celui de cette nuit.

Le deuxième, véritable bric-à-brac, confondait les âmes. Du monde, encore du monde... Tellement de monde, à en avoir le tournis. Des personnes aimées, heureusement. Et puis elle se souvint de la pièce de monnaie. Je crois qu'elle m'a dit que c'était une pièce de 5 centimes. Une minuscule pièce, anodine, en apparence. Seulement, lorsqu'il lui a donné, il a insisté sur quelques mots... Elle a donc regardé attentivement les gravures et a déchiffré des lettres chéries, véritable baume dans son coeur meurtri. Et je me souviens maintenant de ses yeux qui pleuraient de joie, de son expression béate sur son visage, de son bonheur, enfin. Elle était si heureuse !

Quand j'y repense, elle a certainement eu tort, mais comment lui faire comprendre, sur le moment ? Ce n'était qu'un rêve... Je n'ai pas ce pouvoir-là. C'était un simple rêve, deux simples rêves, qui resteront imprimés, là, dans mon cerveau brûlant.

C'est un peu comme dit Gainsbourg :

C'est là à jamais sur le bloc

Notes de ma mémoire black

Sur white et quoique

Je fasse, ça me reviendra en flash back

Bordel, jusqu'à ce que j'en claque.

Oui, voilà, c'est un peu ça.

Famine.

2006-05-29T09:20:00.000-07:00

Manger la peau, la peau douce, manger la bouche, la bouche rouge, manger les yeux, les yeux soyeux, manger les mains, les mains fines, manger le cou, le cou blanc, manger la gorge, la gorge pure, manger le ventre, le ventre de velours, manger les cuisses, les cuisses entrouvertes, manger les pieds, les pieds si menus, puis manger tout, toujours.

Les coquelicots.

2006-05-22T11:09:00.000-07:00

Tout arrive si vite qu’elle n’a pas le temps de voir son agresseur. Légèrement ahurie, un peu tremblante, elle pousse à peine un léger cri, malgré la douleur. Au même moment, son pied se tord, son corps se dérobe. Le coup de poing la cueille au bord de la lèvre, sur le côté gauche. Ou serait-ce le droit ? Bordel, on s’en fout !

Elle se retrouve là, par terre, la culotte baissée, la gueule éclatée, et elle ne pense à rien d’autre qu’à un champ de coquelicots. Un champ immense, parcouru d’une brise douce, une brise parfumée comme au petit matin d’été, quand le soleil vient juste de se lever. Elle a mal. Elle a froid. Elle sent de l’air glisser entre ses jambes, et ça lui fait l’effet d’un glaçon. Elle a la chair de poule. Un second coup de poing lui enfonce la paupière, la droite, cette fois. Son œil pleure tout seul, sa vue se brouille. Elle n’a même plus la force de pousser un cri. Elle voit des coquelicots, du rouge, partout, tout autour d’elle. Ce goût métallique lui rappelle l’eau qui s’échappait du vieux robinet rouillé du jardin, dans l’ancienne maison de son grand-père, pas loin d’ici.

Elle se revoit, accroupie, les genoux crottés de terre, entrain de rire aux éclats, pendant que son oncle fait le pitre, juste à côté d’elle, pour l’empêcher de boire. Elle est là, riant tellement qu’elle en a mal aux côtes. Le goût métallique s’intensifie soudain, et elle avale, elle avale. Ce n’est plus de l’eau, c’est du sang, le sien, qui continue de couler, qui menace de l’étouffer. Le dernier coup de poing s’abat sur ses seins, les aplatissant sèchement. Elle ressent une douleur diffuse, horrible, dans sa tête, son ventre, ses reins. Ses cuisses ramollissent, elles se dérobent sous elle, pauvres spaghettis mal cuits. Elle se revoit courir dans le champ de coquelicots, sa casquette s’envole, son oncle la ramasse, s’enfuit avec, et elle, elle rit toujours en lui courant après, de plus en plus vite, pour le rattraper. Elle l’appelle par son nom, le supplie, les yeux pleurant, tellement elle se tenait les côtes de rire.

Une main la pénètre violement, elle se détache, pense au champ rouge, des coquelicots, du vent, de l’eau, des coquelicots, du vent, de l’eau. Du vent, de l’eau… Des coquelicots… Sa vue se brouille, les larmes coulent, cette fois encore, mais de douleur. Son oncle ralentit le pas, se retourne, la prends dans ses bras et l’élève haut dans le ciel, d’ailleurs, il est vraiment bleu, le ciel, si bleu qu’il en est irréel. Elle lève les bras pour toucher la voûte céleste, grogne un peu pour imiter le bourdonnement sourd d’un moteur d’avion, avant de rire à nouveau, à gorge déployée. Son oncle sourit aussi, une lueur malicieuse dans les yeux.

La main la fouille, profondément, elle a l’impression qu’on vient d’enfoncer un couteau et qu’on tourne, on tourne, sans pourvoir s’arrêter. Son oncle la fait tourbillonner, là-haut, près du ciel, il la fait monter puis descendre à une vitesse folle, les coquelicots virevoltent autour d’elle, tâche écarlate dans l’azur, lointain. Elle entend distinctement le grognement, maintenant, et ce n’est plus elle, non, c’est lui, cet homme, cette bête immonde, qui est sur elle, son souffle près de son cou, ses mains sur ses seins meurtris. Le couteau tourne en elle, l’écorchant, la brûlant, l’éreintant. Le couteau glisse mal, fait des va et vient meurtriers, une main se plaque sur sa bouche, écrasant un peu plus ses lèvres où les plaies sont ouvertes, à vif.

Le champ de coquelicots disparaît peu à peu de sa vision, et elle lutte, oh oui elle lutte, pour le faire revenir, pour échapper à ce monstre, là, en elle, qui va, qui vient, grognant, sans fin. Elle se décide à ouvrir les yeux. Elle le voit, sur elle, vision cauchemardesque, vision d’horreur. Ses traits sont déformés par la rage de ne pouvoir la posséder. Il croise son regard, la foudroie d’un battement de cil avant d’enfoncer profondément ses ongles dans sa chair. Elle, a ses yeux agrandis d’épouvante en reconnaissant son agresseur, cherchant à comprendre.

Les coquelicots reviennent à sa mémoire furieusement, emplissant les moindres recoins de ses souvenirs, imprégnant chaque parcelle de son corps de cette couleur rouge, saignante. Il est là, en elle, mais il ne rit plus, son visage est tordu par la haine, le désir, l’impuissance. Il est là, pétrissant ses seins, enfonçant ses ongles, soufflant bruyamment dans son cou, d’un souffle rauque de taureau, humide, chaud, putride, asphyxiant.

Et tandis que le couteau la pénètre, en bas, il en sort un vrai, plus haut, tranchant ainsi sa gorge blanche de pucelle, faisant frémir d’un gargouillis sanglant la plaie béante. Le rouge vire au noir. Elle ne voit pas son oncle essuyer la lame, avant de la replonger, encore et encore, dans ce même trou noir, avant de l’abandonner, déculottée, agonisante, au bord du chemin de terre où s’étendait, des années auparavant, un champ de coquelicots, rouge flamboyant.

Le Livre

2006-05-21T01:04:00.000-07:00

La voilà, cette boutique si longtemps chérie. Elle s’arrête longuement devant la devanture, en dévore chaque coin, avant de se lancer dans la contemplation des œuvres paradant, orgueilleuses, en plein milieu, sur des tapis si fin qu’on dirait des tapis précieux, fait de soie ou de brocart.

Elle n’ose pas rentrer tout de suite, soudain timide, se mordillant les lèvres, indécise. Puis, dans un effort ultime, elle ose, avance un pied, puis l’autre, pousse la porte carillonnante et lance un fameux « Bonjour ! » à la personne sans âme qui se trouve à l’accueil, inconsciente du trésor dont elle est l’unique gardienne.

Elle continue d’avancer, mais s’arrête bientôt, ivre soudain de cet amas de richesse, qui s’étale là, à perte de vue, sur des étagères jaunies un peu poussiéreuses. Elle ne sait où donner de la tête, regarde à droite, puis à gauche, en haut, puis en bas, cherchant la perle au milieu de ces huîtres baignant dans la nacre.

Au bout de plusieurs minutes seulement elle ose s’approcher, elle ose les frôler, avant de les toucher à pleines mains. Elle aime caresser la peau des livres. Cette peau lisse, froide, rêche ou douce, en noir et blanc, souvent en couleur. Les titres gros et gras l’interpellent toujours, ils illuminent ses yeux d’étoiles infinies, de clignotements intempestifs. Elle tremble un peu lorsqu’elle se risque, enfin, à en prendre un en main, pour le secouer doucement, comme pour en faire tomber de la poussière vive, et elle rit de se voir si bête, l’enfant, elle rit de l’avoir dans ses mains, si petit, si menu, mais parfois grand, épais, dominateur, toujours puissant, un mâle, enfin.
Les lettres se dessinent comme de véritables œuvres d’art, la police changeante, le dessin pénétrant. Elle ne peut s’empêcher d’entrouvrir sa bouche qu’elle a rouge de plaisir, absorbée dans la contemplation de cet objet si pur, longuement pétri par l’auteur, un pain de luxe, assurément.

Elle le presse contre son cœur, parcours la quatrième de couverture avec attention, vertueusement, comme une épouse dévouée à la toute puissance de son homme, soumise, d’amour éperdue.

En se décidant pour l’un d’eux, fière concubine, elle passe à la caisse, riante, les joues cramoisies, maîtresse enfin de cet objet si convoité, qui lui chatouille la paume des mains. Et c’est là enfin qu’elle révèle sa possession, dans un sentiment grandissant de domination envers ce male, qu’elle s’apprête à dévorer tout entier, une fois allongée sur son lit, chez elle… jusqu’au prochain.

Sans Feuille D'Origine, mai 2006

2006-05-20T02:13:00.000-07:00

Retour d’écriture automatique, sans queue ni tête, comme d’habitude, un peu, beaucoup, passionnément, à la folie, peut être pas du tout. Retour aux sources ? A l’origine, c’était mieux, c’est sûr. Le sort s’acharne peut être sur moi, je ne sais pas, je ne sais plus, je ne veux pas savoir. Elle se mord les lèvres, la langue, très fort, à s’en faire saigner, pour ne plus avoir ces images dans la tête, ces images qui la rendent ivre morte. Pas besoin de vin ou de tequila. Tout marche comme sur des roulettes, du moins pour le moment, mais quelles roulettes ? Je ne veux pas de roulettes, elle-même n’en a jamais demandé. Je ne sais que soupirer, je n’en peux plus de ces nuits insomniaques qui me laissent crevée, fatiguée, à en pleurer.

Ne rien voir ici, pas de messages cachés, juste étaler un peu de mon cerveau, un peu trop en ébullition ces temps-ci. Et tout ça pourquoi ? Il a plu un peu, j’ai même vu la foudre, c’était joli, tiède comme une pluie d’été, j’étais assise par terre, presque dehors, presque sous la pluie. Elle me manque tant, c’est pas croyable. Tout serait si facile si elle était près de moi… Il ne fait pas très beau, encore aujourd’hui. J’ai un peu faim. Les pies se battent, dehors, elles font beaucoup de bruit. Les chatons miaulent, mon ordinateur, sur mon bureau, ronronne, à défaut de Menzo qui court après les guêpes, dehors. Je ne sais pas quoi faire, peut être m’abrutir de lecture, occuper mon esprit sans relâche, écrire à en avoir mal aux mains, écouter de la musique à en avoir mal aux oreilles, dormir à en avoir mal aux rêves…

Il dort.

2006-05-19T14:56:00.000-07:00

Il dort et son visage si lisse m’apparaît enfin, si doux à la lumière tamisée de l’ampoule dénudée. Il est serein, il dort, peut-être qu’il a un peu froid, je crois qu’il a la chair de poule. Ses lèvres sont un tableau vivant, une esquisse, elles m’appellent sans fin, inertes, soumises, offertes. Ses cils bordent ses yeux comme une parure soyeuse.

Je l’entends respirer… Il dort, on dirait un ange. Je l’entends respirer… Il dort, oui, je le sais, c’est un ange. Sa peau blanche frémit d’un mouvement soyeux, ses lèvres tendres sont bien dessinées. Elles sont pleines, paraissent douces, à les voir ainsi, inanimées. Une bouche d’ange qui dort, là, près de moi, et pourtant si loin… Une larme coule au bord de ses yeux, elle glisse et se déroule lentement sur sa joue mal rasée. J’aimerai bien la goûter…

Il dort. Ne faites pas de bruit. Oui, je le sais, c’est mon ange, et il ne peut pas m’entendre. Je le sais, seulement, j’ai un peu peur, et s’il m’entendait quand même ? Il ne sait rien de tout ça, lui si naïf, si candide, je l’ai déjà dit, un ange… Le drap qui le recouvre laisse échapper une épaule douce et blanche, une épaule vulnérable, qui appelle aux baisers. Je ne peux pas, il dort…

Juste un baiser, juste un. Je ne peux pas… Et s’il se réveillait ? Il me repousserait peut-être, me demanderait de partir, de ne plus le voir, plus jamais. Je ne pourrai le supporter. Perdue dans mes pensées, chaque soir, je le regarde dormir et dormir sans fin, priant Dieu pour que ses rêves le rapprochent de moi. Suis-je égoïste ? Je l’aime endormi, mon bel ange aux lèvres délicates, je le veux pour moi ainsi. Son épaule est douce, son visage serein, il ne saurait en être autrement.

Ma tête devient lourde à la voir ainsi assoupi, mes yeux se ferment, je lutte pour pouvoir le regarder encore et encore, je lutte contre ce maudit sommeil que j’exècre chez moi et que j’aime tant chez lui… J’ai si peur qu’il se réveille, mais non, il ne le peut pas. Il reste figé à jamais devant moi, si loin, si près, je ne sais plus… Figé sur mon écran, l’image ne se ternit jamais, ne s’éteint que lorsque je me décide enfin, les yeux se fermant d’épuisement, à presser le bouton off de mon ordinateur…

Et malgré ça, il reste là, imprimé dans mon cerveau si fatigué, en noir et blanc, en sépia ou même en couleur. Je le vois, il est là, il dort ; mes yeux sont fermés, comme les siens, mes lèvres s’entrouvrent, cherchant les siennes, en vain.

C'est comme Beethoven, mon amour.

2006-05-15T12:15:00.000-07:00

J’ai comme un goût de musique classique, un goût de cuivre ou de bois qui m’enveloppe toute entière.

Il faut te dépêcher mon amour, nous n’avons plus le temps, vite, court, saute cet obstacle, là, ici-bas, vite, il faut se dépêcher… Le temps n’attend pas, mon amour, et moi non plus, je ne peux pas, je ne peux plus, vite, il faut accélérer. Vivre à 100 à l’heure pour une goutte d’amour, une petite perle de rien du tout, oui, mais elle est le plus beau des bijoux, vite, dépêchons nous…

J’ai comme un goût de musique classique, un goût de cuivre ou de bois qui m’enveloppe toute entière… C’est un peu comme lorsque j’écoute Beethoven, la musique débordante de mon corps, sans relâche, sans fin. Ce petit goût est délicieux… C’est si beau, elle pénètre au plus profond de moi, à travers mon âme, je suppose…

Tu es si beau, mon amour, dépêches-toi, vite, accélère le pas, vois comme je vais vite malgré moi, nous n’avons plus le temps, ce scélérat nous file et c’est la mort, oui, mon amour, c’est la mort, alors vite… Courir à en perdre haleine, rien que d’y penser mon cœur s’essouffle, je n’en peux plus, vite, mon amour, écoute cette musique, oui, celle-là, c’est Beethoven, et tout déborde, tout coule, tout s’éparpille, je n’en peux plus, regarde, vois, écoute cette merveille… Court !

J’ai si peur que le temps file, de ne plus avoir mon temps d’être juste nous, de nous perdre, courons, mon amour, vite, le plus possible, pour ne pas que le temps nous file entre les doigts…

J’ai comme un arrière-goût de musique classique, c’est vraiment comme Beethoven. Cette musique, cette merveille, qui m’emporte la tête loin du cœur, faisant valser mon corps d’infinis plaisirs… Et je cours toujours, sans m’arrêter, pour fuir le temps, toujours, je cours près de toi. Mais que fais-tu, mon amour, ne ralentis pas, vois, pour être avec toi je ne m’essouffle, mille feux j’endure, et tout ça, pourquoi, pourquoi… Même moi je ne le sais pas.

Je te lasse, tu me laisses, mon amour, moi qui ai tant besoin de toi. Je crois que je ne peux plus courir, tu as raison, peut-être, je pense, enfin, je n'en suis pas sûre. C’est un peu comme Beethoven, cette musique classique, là, au fond de moi, elle ne peut pas finir, je ne veux pas, je ne sais plus, dois-je courir sans toi ?

Le temps a fait mourir ma musique, le disque est fini, et moi je ne peux plus courir. Tu n’es plus là, mon amour, près de moi, et moi sans toi, je n’en peux plus. Vite, oh vite… Rattrape-moi…

Rejoins-moi, mon amour… Vite… Non, en fait, je crois que tu as raison. J’arrête, j’ai le temps.

Rupture

2006-05-14T09:36:00.000-07:00

- Mais putain, merde, Solène, commence pas à pleurer ! J’en étais sûr ! C’est pour ça que…
- C’est pour ça que quoi ? le coupa t-elle en lui jetant un regard noir.
- Pour rien.
- …
- Non arrête !

Solène pleura de plus belle. Ses épaules étaient secouées de gros sanglots et les larmes coulèrent sur son tee-shirt blanc.

- Mais pourtant on est bien tous les deux…
- Ecoute, tu ne vas pas recommencer… Je t’avais prévenu depuis le début. Tu sais très bien que ça ne peut pas marcher entre nous.
- Pourquoi ? demanda Solène d’une petite voix.
- Tu le sais très bien, pourquoi ! On est différent….
- Mais ça n’empêche pas de s’aimer, la différence !
- Laisse moi finir. On est différent sur une chose fondamentale : tu veux une relation sérieuse, et moi pas. J’ai envie de rencontrer plein de monde, et peut être aussi de faire un voyage.
- Je peux t’accompagner en voyage…
- Non, tu ne peux pas !
- Mais Tom…
- Arrête de m’interrompre ! s’exclama Thomas, excédé. On est différent, tu piges ? On couche ensemble et toi déjà tu construits un château en Espagne ! Tu cherches à te caser, et pas moi, je veux de la baise, tu comprends ? de la B.A.I.S.E ! C’est pour ça que ça ne peut pas marcher entre nous. Putain, Solène, non, arrête…

Solène s’était effondrée. Elle se tenait devant lui, cet homme qu’elle avait aimé de toute son âme pendant trois longues années, à ses pieds, humiliée. Elle avait enfoui sa tête dans ses bras et pleuraient sur ses genoux cagneux. Thomas la regarda d’un air triste et lui dit d’une voix douce :

- Tu m’as forcé. Je suis obligé de te dire les choses telle qu’elles sont pour que tu te rendes compte. Je suis désolé de te faire du mal mais il faut bien que tu comprennes où on en est.
- Mais je t’aimais, moi, je t’aimais, pendant tout ce temps… Tout ce temps.
- Je sais. Tu me l’as souvent dit. Mais au fond de moi j’étouffais. Tu n’as jamais tenu compte de ça. Et là, j’en suis à un point où j’en peux plus. J’ai besoin de souffler, j’ai besoin d’air !
- Tom, pourquoi tu me l’as pas dit avant ? cria t-elle. Ça fait trois ans qu’on est ensemble et tu me dis ça maintenant, à huit heures du soir, comme ça ! T’es entrain de m’achever, là !
- Tu rigoles ou quoi ? Je te l’ai souvent dit. Bon, c’est vrai, pas comme ça, mais tu ne m’écoutes jamais ! De toutes façons, il n’y a rien à faire, on parle pour rien, là. Je crois que je vais faire mes valises et partir.
- Tu as raison, c’est la meilleure des choses à faire. Et ne reviens jamais, tu entends, même si tu as des remords, même si tu te rends compte que je suis la femme de ta vie… Ce sera trop tard !

Thomas soupira et alla préparer ses affaires. Solène continua de sangloter et lui couru après au moment où il ouvrait la porte.

- Tom ! l’implora t-elle en l’attrapant par le bras.
- Qu’est-ce que tu veux ? lui demanda t-il en baissant les yeux.
- Ne pars pas… Tom, ne part pas, s’il te plaît. Reste avec moi… Je t’aime tant…

Elle recommença à sangloter. Thomas la prit dans ses bras et lui déposa un baiser sur le haut de la tête.

- Ne dis rien, Solène.

La jeune fille pleura bruyamment, hystérique, tendant les bras pour le retenir. En vain… Le jeune homme ferma la porte tant bien que mal et dévala l’escalier de cet immeuble où l’air était devenu irrespirable depuis si longtemps.

Solène s’écroula à nouveau et pleura, accroupie, la tête posée sur ses genoux. Elle pleura son amour, ses trois années perdues, son retour à la case départ. Le haut de son crâne où Tom avait posé ses lèvres lui faisait un mal de chien. Son appartement ressemblait à une prison de glace, sombre, inquiétante.

Le temps des cerises

2006-05-14T07:54:00.000-07:00

Libre comme l’air
Petit papillon à pois
Aspire mes doigts.

***

Douceur contre temps
Goûter un baiser salé
Pour l'éternité.

***

Bise en moi se brise
Un doux duvet d'hirondelle
Vois, le vent s'essouffle.

***

Arbre tortueux
Griffe le ciel endormi
C’est un fait d’hiver.

***

Je, la lune est froide
Disque blafard étoilé
Il, filante à l’infini.

***

Petit coin de brume
Une cerise endormie
Meurt, je l'engloutis.

L'Ange Songe

2006-05-07T03:53:00.000-07:00

La mariée était habillée de soie noire, légère, presque transparente. Son corps se balançait mollement en tournant d’avant en arrière, tic-tac lancinant. Ses yeux sombres ourlés de gris ressemblaient à deux perles scintillantes malgré son regard vitreux. Ses mains blanches contrastaient avec sa robe ; on aurait dit deux petits croissants de lune, seuls, perdus au loin.

La mariée de soie noire était légère, en voile transparent. Même lorsque son corps se balançait d’avant en arrière, ses jambes molles, elles, ne bougeaient presque pas. C’était surtout sa tête, voilée de dentelle sombre. Son corps était bercé par la clarté de la lune, bienveillante, maternelle. Le regard vitreux de la mariée m’obsédait. Si triste... Ses yeux gris fixaient sans les voir les ronces épaisses qui encerclaient les pieds de la statue de l’ange qui se trouvait là, perdue, depuis des années. Ses mains, deux petits croissants blancs, pendaient, inertes, le long de sa robe noire. Sentiment de solitude.

Un croassement strident, soudain, au loin. Je ne pouvais pas y prêter attention, et pourtant… Un second croassement, plus près, peut-être. Je n’en suis pas sûr, à présent. Je m’approchais de la mariée, elle ne m’entendait pas, ne me voyait pas, son regard vide fixait les ronces, les pieds de l’ange, la terre humide. Je sentais une odeur de mousse, de sous-bois, j’avais froid, des frissons, partout, de la fièvre, sans doute. La mariée se balançait au grès du vent, corsetée de noir, son voile pendant jusque sous ses pieds fins, aériens, très blancs. Même le ciel se zébrait de nuages obscurs, bas, comme supportant le poids d’un pénible secret.

Ma triste mariée semblait assoupie, presque souriante, pourtant je savais qu’elle ne l’était pas. Ses yeux m’obsédaient, le blanc vitreux fouillait sans les voir les pieds de la statue, petit ange blafard aux ailes légèrement cassées, au cou recouvert de mousse, aux épaules caressées par les faisceaux que renvoyait la lumière froide de la lune.

Plus je m’approchais, plus le croassement du corbeau devenait strident. L’ombre de la mariée n’en était plus une, je distinguais son corps enveloppé de soie noire, superposition de tissus, légèrement transparents, qui moulaient son corps de façon obscène, détail insignifiant, indécent, j’avais honte.

Elle ne portait pas de chaussures, ses pieds de marbre, légèrement sales, balayaient le sol herbeux du bout de ses orteils. Je m’approchais, me baissais, les caressaient du bout des doigts. Ils étaient froids comme la mort. Je me relevais pour toucher son visage aux joues creuses, sa peau satinée, douce, une peau de princesse, lisse, glacée, et si triste, si triste…

Ses yeux vitreux fixaient toujours les pieds de l’ange, obstinément. Je la pris dans mes bras, raide, froide, je la serrais fort tandis que mes mains pressaient son dos contre moi. Je coupais la corde à l’aide de mon couteau pour la libérer, tout doucement, sans bruit, fit glisser le corps dans mes bras, la posait par terre, consciencieusement, prenant garde à ne pas écraser sa robe de soie sous mes pas. Sa bouche rouge, d’un rouge vibrant, chaud, entêtant, envoûtant, était légèrement entrouverte, j’apercevais même ses petites dents pointues qui scintillaient sous la lune. J’osais à peine les embrasser, de peur de la souiller.

Et je restais là, couché sur ma mariée, son voile noir balayant son visage, cachant son regard sombre, vide d’expression. La solitude disparut comme elle était venue. J’étais là, couché sur ma mariée, heureux et triste à la fois, la tête posée sur sa poitrine froide, sur la soie si douce de sa peau, savourant l’instant précieux de ces fiançailles improvisées, éternelles. Je soupirais en caressant la profonde entaille de son cou.

Je ne la voyais pas, je l’imaginais juste.

Le mal est mort

2006-03-25T09:53:00.000-08:00

Mort, le petit diable,
Près de l’arbre cendre, là-bas,
Dans le blanc du sable,
Envie de m’y rendre, en bas.

Le petit diable est mort
Sans artifice,
Sombre malice,
Seul à son triste sort.

Mort, le petit diable,
Près de l’arbre cendre, là-bas,
Dans le blanc du sable,
Je vais le descendre, tout bas.

La Salle De Bain

2006-03-17T16:26:00.000-08:00

Puisses-tu exister, ô toi mon Roi…

Des habits sales traînaient, ici et là.
L’eau coulait, brûlante, le lavabo menaçait de déborder.
Le miroir, autrefois allié naturel et indispensable à ma beauté, était devenu mon pire ennemi. Il me renvoyait ce pauvre visage terne, si peu naturel, ces pommettes saillantes et bien trop hautes, ce front flasque et ces multiples ridules au coin des yeux. Le maquillage ne suffisait plus. Les fards coulaient, laissant des traces agonisantes et sèches sur mes joues désormais pâles.

Le corps était lisse. Le corps était chaud, doux et ferme. Le corps était entrain de disparaître, chaque jour un peu plus… Tant de beauté transformée en disgrâce… Mes yeux brillaient, oui, mais de larmes, que cachaient à peine mes mèches de cheveux trop longues pour mon âge.

Puisses-tu exister, ô toi mon Roi… Que n’ai-je besoin de ton amour près de moi…

L’envie de chair me rongeait de l’intérieur comme un animal parasite. Pouvoir toucher, être touchée, pouvoir caresser, être caressée, effleurée, suppliée, tâtée, empoignée, malmenée, embrassée…Retrouver le goût d’un homme, sentir son membre durcir dans ma bouche. Oh, comme je le voudrais… Chaque souvenir était comme un supplice, une réminiscence sévère, incontrôlable, impitoyable, qui me laissait dans un terrible état de manque. Y penser me laissait à plat à chaque fois. Quand venait le levé du jour, lorsque je rentrais chez moi sans avoir eu une seule visite de la nuit, j’essayais d’oublier en me précipitant dans la salle de bain, les yeux rougis de larmes, des courgettes dans les bras.

Le rituel commençait alors, imperturbable. Je soulevais de ma main droite mon sein gauche et le soupesais légèrement pour en tester la souplesse. Je le sentais pendant, mou, de jour en jour. J’enlevais mon petit pull en coton moulant noir, celui qui me donnait l’illusion d’avoir toujours ce même corps mince, celui de mes vingt ans, et restais devant la glace en soutien-gorge. C’était un amas de tissus noir, usé par de multiples lavages, qui recouvrait à peine une poitrine opulente et débordante en forme de poire. En soupirant, j’essayais de ne plus penser à ces seins ramollis et fermait un peu les yeux en les caressant des deux mains. D’abord doucement... Puis fermement. La bouche entrouverte, j’exhalais alors un petit soupir fraîchement parfumé à la menthe forte. Mêmes flasques, mes tétons répondaient en s’érigeant dignement sous la paume de mes mains.
J’ouvris les yeux et arrêtait tout, le cœur battant la chamade.

Puisses-tu exister, ô toi mon Roi…

Les légumes attendaient sur le rebord du meuble, à côté du lavabo, près de l’eau qui continuait de couler. La vapeur s’échappait dans l’air ambiant, formant un nuage onctueux et me brouillait la vue de mon corps vieillissant. Le tapis de bain se trouvait près de la douche. Je le pris et l’installais près de la grande glace en pieds, à l’autre bout de la pièce. Je jetais mes légumes, trois grosses courgettes, dans le lavabo d’eau bouillante et les frottaient énergiquement pour les laver. Plus je frottais, plus mes larmes coulaient. J’en étais réduite à ça : des courgettes. Dieu que la vie est triste… Des hommes avaient aimé ce corps, ou à défaut l’avait apprécié. Ils avaient bandé devant ces seins, jadis hauts et forts, pommés et juteux à souhaits. Combien de bouches les avaient gobés, ces si beaux seins. Des dizaines, des centaines, peut-être… Et aujourd’hui, ils étaient morts, hors d’usage. D’une main je dégageais un sein de sa prison de coton. Il était presque sexy, ainsi bandant, fier et soumis, dépassant du soutien-gorge. J’en profitais pour m’évader de mes pensées noires et le malaxais sans ménagement, m’arrachant un cri de douleur. Qu’elle était délicieuse, cette douleur… J’imaginais alors la bouche d’un homme qui les mordillait avant de descendre sur mon ventre et de s'égarer entre mes jambes.

Puisses-tu exister, ô toi mon Roi…
Près de toi je suis en émoi…

Tout s’accélérait.
Je m’allongeais sur le sol et, tandis qu’une main se perdait sur l’un de mes seins, le forçant à se dresser, lui donnant des secousses, le griffant un peu, même, parfois, l’autre main dégrafait maladroitement à toute allure le zip de ma minijupe en jean bleu marine. Je pouvais très bien passer par-dessous mais je voulais faire durer le plaisir, encore et toujours, le plus longtemps possible. Je sentais le satin de ma culotte sur mes doigts fébriles, et, imaginant un nez d’homme la frôlant de sa langue, j’écartais inconsciemment les jambes en me cabrant sur le sol.
La vapeur de l’eau chaude me montait à la tête, j’entrouvrais mes lèvres desséchées et passais ma langue dessus pour les mouiller un peu. Comme j’appréciais ce contact, je faisais durer un peu et caressais ma lèvre supérieure de gauche à droite, puis de droite à gauche, encore, encore, et encore. Et encore.
Ma main s’occupait toujours de mon sein, et je décidais de libérer l’autre. Les voilà qui pointaient tous les deux à présent, maintenus hors du soutien-gorge qui était là, pourtant. Ils étaient serrés l’un contre l’autre, tendus, droits comme des i, la sensibilité à fleur de peau. Avec ma langue je mouillais généreusement la paume de ma main avant de la passer bien à plat sur la pointe de mes seins qui dépassaient. Je poussais un gémissement à ce contact, je sentais un filet liquide s’échapper de mes jambes entrouvertes mais gênées par ma minijupe serrée. D’un mouvement sec, je remontais ma jupe. Oh, et puis non… Je décidais de l’ôter. Fébrilement, comme je venais de cesser toute activité, je me servais de mes deux mains pour défaire grossièrement ma braguette et baisser complètement ma jupe à mes pieds. Je restais ainsi, allongée, vêtue d’un soutien-gorge à moitié enlevé et d’une culotte de satin noir.
Mon cœur battait la chamade lorsque je m’apprêtais à me servir de mes deux mains pour caresser ce petit bout de tissus. Mes caresses se firent langoureuses, puis de plus en plus pressantes. Je poussais un petit cri lorsque, n’y tenant plus, je fis glisser un doigt par l’échancrure, sous l’élastique, pour atteindre mon sexe tiède et gonflé. Je le caressais doucement, avec un doigt, puis deux, puis avec la paume de ma main entière. Je léchais ensuite goulûment mes doigts avant de les introduire au plus profond de mon corps.
Je poussais des soupirs de plus en plus forts, j’haletais comme une chienne, plus rien ne comptait autant que mes mains qui fouillaient sans cesse, qui produisaient des va-et-vient sans relâche.

Puisses-tu exister, ô toi mon Roi…
Près de toi je suis en émoi…
Regarde, je suis à toi.

Je stoppais d’un coup. Avant l’orgasme, avant la montée ultime, j’arrêtais tout. J’ôtais mes doigts luisants de cyprine et prenais les courgettes chaudes, dans le lavabo. Je les essuyais à peine, les caressants chacune à leur tour, de haut en bas, d’une infinie douceur, comme je le faisais des mois auparavant à mes clients béats de contentement.
D’un geste brusque j’envoyais valser ma culotte dans un coin de la salle de bain et m’accroupissais, bien droite, sur une courgette tendue. Et je commençais. Je l’enfonçais profondément, sans ménagement pour avoir mal, les larmes aux yeux. J’avais mal, je me sentais vivante. Je la ressortais, la léchais en soupirant bruyamment, et la replongeais au plus profond de moi, perforant mon corps qui m’avait déjà échappé depuis longtemps. Et ce n’était pas l’humiliation qui me faisait le plus mal, mais plutôt les coups de buttoir qui me transperçaient au plus profond de mes entrailles. Comme cela ne me suffisait pas, je pris l’autre courgette et me la fourrait par derrière, une main l’enfonçant, toujours plus profondément, et moi haletant, le ventre broyé, le corps déchiré, poussant des gémissements de plaisir pathétique.

Puisses-tu exister, ô toi mon Roi…
Près de toi je suis en émoi…
Regarde, je suis à toi.

Enfin, la délivrance. Le corps secoué de spasmes violents, j’étais presque heureuse. L’orgasme arrivait, rapide, efficace, me laissant vidée de toutes mes forces sur le tapis de la salle de bain. Les légumes toujours en place, le cœur battant, je ne pouvais bouger et m’imaginais avec deux hommes, un devant, près de ma bouche, et l’autre derrière, collé dans mon dos, me caressant les seins. Au lieu de ça je me retrouvais accroupie, dans ma salle de bain, des légumes pleins les mains, tentant de me pilonner pour retrouver cette sensation d’amour perdu.

Alors je m’endormais souvent, là, étendue, gerbante.

Extrait de "Astrée"

2005-12-27T09:37:00.000-08:00

Dans les beaux yeux d’Astrée on pouvait lire un poème. Parfois doux, parfois passionné ou même espiègle, mais toujours un poème. Le jour où ils m’apparurent cerclés de noir, je n’y ai vu que des larmes. Elle se tenait là, tête baissée, accroupie dans sa salle de bain. J’avais l’habitude de rentrer sans frapper, une bien mauvaise habitude, je sais. J’avais entendu du bruit. Le lavabo laissait échapper de l’eau chaude, très chaude, mêlée de savon, qui débordait. L’eau fumante s’écoulait partout dans la pièce, s’infiltrait sous les meubles et enveloppait Astrée d’une vapeur parfumée, écoeurante.

J’étais alarmé de la trouver là, en position fœtale, sans bouger, ses longs cheveux pendants cachant ses seins désespérément plats. J’allais ouvrir la bouche pour parler, pour la secouer, pour lui demander ce que tout cela signifiait. Toute cette eau, cette chaleur insupportable… Et ce savon… D’un mouvement vif, j’ai fermé le robinet qui continuait de couler. Astrée ! Je ne comprenais pas jusqu’à ce qu’elle lève les yeux vers moi en se frottant énergiquement ses cuisses dénudées de ses petits poings. Ses yeux vides étaient figés sur les miens. La frange de ses cils était collée sur ses paupières et des larmes brillaient avant de rouler, caressant ses joues un peu trop creuses à mon goût.

Là, j’ai poussé un cri en me précipitant vers elle. J’ai mis mes mains sur ses épaules en examinant ses yeux. Du beurre noir, bien étalé, lui dessinait des cernes macabres. Je m’en souviens très bien. Les beaux yeux d’Astrée prenaient des teintes rougeoyantes ; une minuscule veine avait éclatée. Tout autour, sa peau se parait d’un fard bleu pétrole. Toute poésie avait disparu alors, une indicible tristesse la remplaçait. Moi, je pleurais sans bruit.

Elle me regardait, hébétée, et je n’aurai su dire si elle me reconnaissait. C’est moi ! Astrée ! C’est moi… Tu te souviens ? Moi… Peine perdue. Elle se tenait là, grelottante malgré la chaleur ambiante, malgré toute cette eau savonneuse qui l’entourait et m’enivrait. Je l’ai soulevée, elle avait la légèreté d’une plume. Depuis toute petite, déjà.

Elle ne souffla pas un mot pendant que je l’emmenais dans sa chambre et la déposais sur son lit. Je frictionnais ses mains pour ramener un peu de vie dans ses membres. Elle me laissait faire, les yeux grands ouverts, le regard perdu dans le cauchemar de ses pensées.

- Qui t’a fait ça, Bon Dieu ! M’exclamais-je, des sanglots dans la voix.

Un filet de bave s’écoulait doucement d’un bord de sa lèvre inférieure. Je l’essuyais d’un revers de la main.

- Il faut que je me lave, dit-elle soudain.

Le gâteau

2005-12-10T14:12:00.000-08:00

« Il faut des œufs, du sucre, de la farine et du lait, annonça Héléna à son petit garçon. Et du sucre vanillé. Va me chercher les pots pendant que je lave les cerises ».

Sacha opina de la tête et approcha une chaise d’un placard afin d’y monter dessus. Il se hissa tant bien que mal et sortit plusieurs bocaux de céramique blanche où étaient marqués les noms des différents ingrédients. Farine et sucre se dessinaient en lettres noires émaillées sur fond blanc cassé.

Je sens le sucre. Hmm… La porte est grande ouverte. J’y vais ? J’ai un peu peur de me retrouver prisonnier, comme la dernière fois. Tant pis. Je leur échappe toujours. J’y vais.

Héléna prit le petit panier rempli de cerises mûres posé sur le pétrin en merisier du hall d’entrée. Elle chassa une mouche qui s’approchait d’elle et retourna dans la cuisine, où elle déversa le contenu de son panier dans l’évier. Elle fit couler de l’eau et nettoya soigneusement chaque cerise avant de les mettre dans un bol.

C’est rempli de fruits. Pommes, Bananes… Mais… Que vois-je… Des cerises ! C’est délicieux, les cerises.

« Il faut combien de temps pour le faire cuire, maman ? demanda Sacha tout en l’observant.
- Pas longtemps, chéri. Une demi-heure maximum. Il fait une de ces chaleurs… Et il va falloir en plus allumer le four », soupira Héléna.

Les yeux du petit garçon brillèrent de convoitise. Il prit une chaise, et s’assit.

« Eh ! Tu peux aller chercher le plat du four, si tu veux. Ne reste pas les bras croisés, protesta Héléna en souriant.
- D’accord ! s’exclama Sacha en sautant de sa chaise. Et je peux commencer à tout mélanger ?
- Si tu veux. »

Du bois partout. J’aimerai trouver un endroit tranquille, j’ai chaud. Il fait si chaud… Je n’ai plus faim. J’aimerai trouver un endroit calme. Oh… Par là. Un coin d’ombre. Je vais voir. J’aimerai trouver un endroit calme. J’ai peut être encore faim. J’aimerai bien avoir une cerise.

Le petit garçon prit un gros saladier et cassa trois œufs à l’intérieur. Héléna surveillait les opérations en souriant. Elle rajoutait par moment un ingrédient, tout en laissant faire Sacha, comme un grand. Elle commença par allumer le four, afin de le préchauffer. Au bout d’un quart d’heure, il s’écria :

« Regarde, j’ai fini !
- Presque, répondit sa mère.
- Il manque quelque chose ?
- Tu dois mettre du beurre au fond de ton moule, si tu ne veux pas que ton gâteau reste collé aux parois. Le four doit être chaud, maintenant.
- J’y vais. »

Je vois un tunnel. Il fait sombre. J’ai envie d’aller voir. Je vais aller voir. Plus loin…

Sacha monta sur la pointe des pieds et attrapa le petit pot de beurre qui se trouvait perché dans le réfrigérateur. Il se lava ensuite les mains encore une fois, sous le regard amusé de sa mère, et s’enduisit les mains de graisse avant de frotter l’intérieur de son plat. Sacha avait les joues rouges, il s’appliquait tellement en badigeonnant le plat de beurre qu’il sortait sa minuscule langue rose. Ses yeux brillaient de plaisir. C’était son premier gâteau.

Encore plus loin…

« C’est très bien comme ça, chéri. Attention, je verse les cerises et la pâte dessus, maintenant.
- D’accord, maman. »

Sa mère renversa ensuite le bol de cerises à l’intérieur du moule. Elle fit ensuite glisser la pâte onctueuse sur les cerises pour les recouvrir entièrement.

« Mmhhh… Déjà ça sent bon, dit Sacha en battant des mains pleines de beurre.
- Doucement, tu vas en mettre partout ! Tu pourras racler les bords du plat avec tes doigts après, si tu veux, proposa Héléna en riant.
- C’est vrai ? D’accord ! C’est trop bon, la pâte à cerises ! s’exclama Sacha.
- Mais après, tu files au bain.
- Oui, maman. Et quand je sortirai ce sera prêt.
- Peut-être… » sourit sa mère.

Toujours plus loin… Toujours… toujours…

Héléna enfourna le plat et mit la minuterie du four. Trente cinq minutes pour commencer. Elle verrait bien ensuite. Cela devrait suffire, pour un clafoutis.

Il fait chaud quand même dans cet endroit. Vraiment chaud. Et très sombre. La nuit est tombée d’un seul coup ce soir. C’est étrange. Je ne me sens pas très à l’aise. Ce couloir est étroit. Et chaud.

Héléna entreprit de nettoyer le plan de travail de sa cuisine pendant que Sacha se léchait les doigts qu’il ressortait du saladier où il avait fait son gâteau.

«Je te l’ai bien nettoyé, regarde, même pas besoin de faire la vaisselle ! dit le petit garçon, les lèvres maculées de pâte poisseuse.
- Merci mon grand ! répondit Héléna. Je vais quand même la faire, juste pour que ça brille encore plus. File au bain !
- J’y vais ! » répondit Sacha en courant dans la salle de bain, à l’autre bout du couloir.

J’ai la tête qui tourne. J’ai l’impression d’étouffer. Finalement cet endroit n’est pas si bien que ça… Je vais aller ailleurs. Mais je ne vois plus rien… Il fait tellement sombre. Et cette chaleur est insupportable. Je veux retourner dehors. Tiens, ça sent les cerises. J’ai chaud… J’ai si chaud… Tout est noir. J’ai peur. Je veux partir. Je vais continuer de marcher, par là.

(…)

La paroi de cet endroit est brûlante. Mes ailes collent. Je dois sortir au plus vite. Je suis obligée de courir pour ne pas me brûler les pattes. Et ça sent les cerises, encore. Une odeur de vanille. Ça sent bon. Il faut que je sorte. J’ai chaud. Je dois sortir. Cette chaleur est insupportable. Je veux retourner dehors… Mes pensées se brouillent. Il fait si chaud… Et j’ai peur. Des cerises. Des cerises… Je veux retourner dehors. Je n’y vois rien. Je continue de courir, encore et encore… Le sucre m’enivre. Je veux sortir. J’ai chaud. Ma tête tourne, je crois qu’elle est sur le point d’exploser. J’ai chaud. Des cerises…Je crois que j’étouffe. Il y a trop de bruit.

Héléna poussa un hurlement et ouvrit vivement la porte du four. Le clafoutis était déjà gonflé, il commençait juste à prendre une jolie couleur dorée. Les cerises et la vanille enveloppaient la cuisine d’un arôme sucré.

« Maman ! Pourquoi tu cris ? » demanda Sacha en entrant en trombe dans la cuisine, alarmé.

Héléna ne répondit pas et resta là, incrédule, à observer l’intérieur de son four.

« Mais pourtant je l’ai vu… bredouilla t-elle en scrutant le gâteau.
- Tu as vu qui ? demanda le petit garçon.
- Ce n’est rien, marmonna Héléna en refermant la porte du four. Ne t’inquiète pas. Tu peux retourner dans ta chambre. Je t’appelle dès que c’est prêt !
- D’accord, maman. »

Sacha partit et Héléna resta plantée là à observer le clafoutis. La porte du four refermée, la chaleur tournante de l’appareil se remit en route. C’est alors qu’elle la vit. Minuscule, brillante, et noire.

J’ai l’impression d’avoir été secouée, en haut, en bas. J’ai chaud. Je cours, toujours, pour ne pas brûler. Ça sent encore les cerises. L’odeur est de plus en plus forte, de plus en plus sucrée. J’ai envie de cerises. J’ai chaud. Je dois sortir d’ici. Je ne pourrai pas goûter les cerises. J’ai chaud. Je veux retourner dehors. Cette chaleur est insupportable. Comment puis-je faire ? Je ne sais pas. Je continue de courir, pour ne pas brûler mes pattes. Mes ailes collent. J’ai chaud. Ça sent les cerises et je vais mourir. Je ne peux plus lutter. Je ne peux plus courir. Mes ailes collent. Mes pattes fondent. Je vais mourir. J’ai chaud. Je ne pourrai pas goûter les cerises. Ça sent bon. Voilà, c’est finit.

C’était une mouche, prisonnière de la double porte vitrée du four. Elle ne pouvait pas sortir et restait là, minuscule, brillante et noire, dans sa prison de verre. Héléna regarda ses pattes avant se frotter l’une contre l’autre. Ses ailes vibraient de temps à autre. Elle ne semblait pas souffrir, pourtant. Héléna, pleine de pitié, la regarda jusqu’au dernier moment tenir bon, aller d’un bord à l’autre de la porte du four en courant pour ne pas se brûler. Ce n’est qu’une mouche ! pensa t-elle. Une petite mouche. Une toute petite mouche…

Jusqu’au dernier moment, elle fut avec elle. Elle souffrait pour elle. Et, tandis que l’air de la cuisine se parfumait de cerises et de vanille,un parfum entêtant, la petite mouche s’écroulait enfin, les pattes recroquevillées sous son petit corps, les ailes froissées.

Elle était morte.

Livresse

2005-12-09T10:34:00.000-08:00

A tant parler de soi
Littérature saoule
Autant parler de toi
Les larmes coulent

Tes lèvres gercées, car j’ai froid
Je suis grise, pourtant
Ta saveur corsée, toi mon roi
Ton emprise, Satan

J’ai déchiré tes lettres
Je n’aimais pas ton aime
Je n’ai plus besoin d’être
Litre de sang je sème

Je crois que le vin, blanc ou rouge
Ça m’enivre, vraiment
J’ai froissé ton mot, et je bouge
Sans mon livre, calmant

Mon humeur dangereuse
Par l’oubli d’une phrase
Tu n’es qu’une coureuse
Seule les murs je rase.

Extrait de : "Le pain et le mort"

2005-12-08T11:40:00.000-08:00

Il avait la gorge sèche. Il passa le reste de la nuit à boire et à maudire les femmes, en commençant par sa mère.

* * *

Viens mon petit. Là. Reste près de moi. Plus près. Donne moi ta main, Raphaël, je la mets au chaud. Maman est là. Je vais t’aider à t’endormir. Embrasse moi.

* * *

Il se réveilla en sursaut, trempé de sueur. Ses yeux hagards, affolés, cherchaient à percer l’obscurité. Il poussa un gémissement et alluma sa lampe de chevet. Il se frotta les yeux, se leva et s’enveloppa dans un large sweater bleu marine.

Tenant à peine debout, il décida de retourner sur Internet. Ses mains étaient glacées.

* * *

Un rendez-vous, ça te branche ? J’habite près de la mairie de Romans. Ce n’est pas dur à trouver. Je t’attends si tu veux. Je peux mettre des bougies et de l’encens. La fumée ne te dérange pas ? D’accord. Mon prénom ? Fabrice. J’ai trente deux ans. Tu as une belle photo. J’aime ta bouche. Viens, je t’attends.

* * *

Son entrevue avec la charmante Blonde-Sexy13 s’était déroulée à merveille. Une fausse blonde, mais peu importe. Elle avait frappé à sa porte et il l’avait accueilli comme toutes les autres, avec une coupelle de champagne. Du mousseux, en vérité. Il n’était pas Crésus. Ils avaient baisé à peine dix minutes plus tard. Il était un peu frustré car son histoire de futur politicien ne l’avait pas particulièrement passionnée. Encore une conne.

Lorsqu’elle fut partie, il se doucha et essaya de dormir la lumière allumée. Il avait un peu peur de rester seul dans le noir. Il sombra dans un profond sommeil sans rêve, à peine réparateur.

* * *

Pain-Au-Sucre. Par rapport à quoi as-tu choisi ton pseudonyme ? D’accord. J’aurai du m’en douter. Une boulangère… Sexy ? On imagine toujours une femme ronde aux joues rouges, avec un chignon. C’est vrai, je m’égare. Je m’appelle Sébastien et j’ai bientôt vingt-huit ans. Je suis professeur d’histoire et de géographie.

Pain-Au-Sucre lui raconta qu’elle se nommait Clarisse et que sa récente rupture l’avait emmenée au bord du gouffre. Boulimie de gaufres, de chocolat et de poires, laisser aller général et agoraphobie naissante. Rejet des autres, fuite vers une autre ville, une autre région.

Il doit me rester des séquelles de cette relation. J’ai l’impression de changer. J’ai perdu le goût de la vie. J’ai perdu tous mes repères.

Raphaël buvait ses paroles en se projetant dans le passé. Il se revoyait gémissant, dans son lit, recroquevillé, sa mère passant doucement la main dans son pantalon. Il se revit à l’adolescence, puis à l’âge adulte. Sa fugue, sa recherche d’identité.

Clarisse, elle, était une vraie blonde. Une beauté scandinave, avec de grands yeux bleus froids comme un glacier. Grande et élancée, les cheveux raides balayant ses épaules comme un voile. En un instant elle tomba éperdument amoureuse. Un violent désir l’envahi.

Ils discutèrent ainsi pendant plusieurs minutes qui se muèrent en heures, qui se transformèrent à leur tour en jours et enfin en mois. Ils ne s’étaient toujours pas rencontrés. Etonnement, Raphaël lui racontait sa vie sans en inventer de détails, sans rajouter de fioritures. Il se libéra, lui racontant son enfance incestueuse avec sa mère Eugénie avec laquelle il avait cessé tout contact et qu’il haïssait du plus profond de son être. Il racontait la vie de Raphaël. Le vrai Raphaël.

Aurore Rousse

2005-12-03T05:25:00.000-08:00

Une pente d'herbe douce
Juste rougie d'aurore rousse

Une silhouette au loin
Je me cache dans un coin
Osant à peine l'observer
Lever les yeux des pavés

Peur de descendre un couloir
Je l'imagine dans le noir
Ses cheveux et sa peau lisse
Vision sacré d'un calice

Et mon être tremble et bat
Pour ce coeur de pierre ici bas
Pleurant des larmes amères
En silence pour voir, se taire

Juste une pente d'herbe douce
Rougie d'aurore rousse.

Dialogue

2005-12-03T01:48:00.000-08:00

Je suis désolée pour tout à l’heure. T’es en colère ?
A fond.
Pourquoi ?
A cause de la pleine lune. C’est néfaste pour moi.
C’est la pleine lune en ce moment ?
Non.
Tu racontes n’importe quoi.
Tu n’as qu’à pas m’écouter.
Ok. Je m’en vais.
Tu vas où ?
J’en sais rien.
Pourquoi tu t’en vas alors ?
Tu me gonfles.
…
Ok. Je suis désolée.
Tu peux l’être ! Je t’interdis de me parler comme ça.
Qui es-tu pour m’interdire quoi que se soit ?
Ton modèle et maître.
Evidemment, j’aurai du m’en douter.
De quoi ?
De ton narcissisme, de ton égocentrisme, de ton machisme, de tes absences.
Depuis le temps que tu me connais…
Justement. Je ne te connais pas.
Tu ne cherches pas à me connaître.
Ne dis pas n’importe quoi.
Je ne dis pas n’importe quoi.
Si.
Non.
Ok. Tu peux partir.
…
…
Tu me fais mal.
Tu te fais mal toute seule.
Tout est de ta faute, tu ne veux pas le comprendre. Et je souffre.
Tu ne peux t’en prendre qu’à toi-même.
Oui, évidement. Comme d’habitude. Mais…
Mais quoi ?
Ça ne peut plus durer.
Si, ça peut : la preuve.
J’en ai vraiment marre.
Tu dis ça à chaque fois.
Cette fois je le pense.
Les autres fois, c’était du bluff ?
Non.
Tu ne sais pas ce que tu dis.
J’ai envie de continuer sur ma lancée.
Vas-y je t’en prie.
Je te quitte.
Tu me quittes ?
Oui, je te quitte.
Comme ça ?
Comme ça.
Ok.
C’est tout ce que ça te fait ?
Non.
Ça te fait quoi alors ?
Rien de précis.
C’est pire que ce que je pensais…
C’est toi qui le dis.
Tu es un monstre.
Tu y vas fort.
C’est pour ça que je te quitte.
Tu ne peux pas me quitter.
Pourquoi ?
Tu m’aimes.
C’est vrai.
Tu vois !
Mais je te quitte quand même.
Pour de bon ?
Pour de bon.
Et si je te dis que je t’aime ?
Alors je reste.

Les Cinq Sens

2005-12-01T16:00:00.000-08:00

L’Odorat
Une odeur de plastique. La magie s’égare à l’extérieur… Et revient malgré nous dès que l’on ôte le capuchon. Alors là… Les narines palpitent, les yeux se ferment pour mieux savourer ce bonheur : un long tube rose et pulpeux. Une image se dessine dans mon esprit déjà enivré. Une grosse fraise. Des bois, surtout. Bien grasse et bien juteuse, qui parfume mon univers et affole mes sens.
Oh oui, il me fait envie, je le veux rien qu’à moi.

Le Toucher
Au début, c’est un peu froid : il faut le réchauffer. Je le recueille doucement au creux de mes mains, d’abord une, puis les deux ensemble. Je l’enveloppe, le frotte un peu. Peu à peu, il devient tiède, et c’est plus agréable ainsi. J’ai peur qu’il me fasse un peu mal. Cela ne dure pas… Le capuchon est lisse, arrondi. Une courbe harmonieuse, languissante et terriblement attirante. Je le tiens fermement.
Voilà, il glisse enfin, je vais pouvoir savourer mon plaisir.

L’Ouïe
Un crépitement, très doux. Presque un murmure… On pense à un corps qui se roule dans un drap de soie. Un frôlement obscène, un râle étouffé, un gémissement, puis un autre… Jusqu’à l’ouverture du capuchon blanc. C’est un peu poisseux, au dessous. Je le touche du bout des doigts. Et là… Délice et volupté. Ecartant cette minuscule corolle, l’écho distinct d’un doigt caressant cet orifice gluant, mais pourtant si doux… Je crois que je divague, je me pâme, je me tords en tous sens. J’entends presque mes propres cris.
On me l’a déjà dit. C’est si doux qu’on en mangerait.

Le Goût
J’aime les caresses. La langue sur la bouche, je lèche puis savoure les courbes graciles et fragiles de mes lèvres. Oui, les miennes. Je me fais plaisir. Et j’aime me faire plaisir. C’est ainsi…
Il m’en reste un peu au bord des lèvres, oh, pas beaucoup, non. Juste assez pour que je savoure encore et encore, pour en laisser couler un peu juste sur la pointe de ma langue. Et j’aime, je pense à un jus parfumé à la fraise.
Des bois, toujours.

La Vue
Ce mot résonne dans ma tête dans un éclat de paillettes argentées, de strass, de folles soirées américaines remplies de jolies filles blondes platine en robes froufrouteuses. Gloss. Gloss. Glossérisez-moi…
Un gloss… Juste un petit bout de mot ; on dirait qu’il n’est même pas terminé, d’ailleurs. Un jour, quelqu’un a dit en regardant l’objet : « Tu seras un Gloss ! » Et le gloss fut.
Entier, dans un si petit mot. Un mot qui brille de mille feux, pourtant. Et ce n’est même pas un rouge à lèvres. C’est juste un gloss, dans une trousse de maquillage banale, rouge et blanche, pas très jolie.
C’était donc ça.

Parasites

2005-11-30T23:16:00.000-08:00

L'air était sec, la nuit venait juste de tomber. Près d'un grand sapin, une mère appelait son enfant, inquiète. Voilà plusieurs heures qu'elle le cherchait, et l'angoisse se lisait dans ses yeux bruns. Poussant un soupir, elle se décida à attendre encore un peu. Le temps passait. Le vent soufflait fort, la forçant à se cramponner à une branche qui se trouvait à sa portée. Elle appela encore. Encore. Son cri se répercutait à l'infini.

Pourtant, elle n'était pas seule. Le bruit incessant du va et vient autour d'elle l'agaçait au plus haut point. Pas une âme charitable pour l'aider… Elle avait perdu son enfant. Les minutes défilaient, longues, très longues.

Il ne reparaissait pas. Hurlant à nouveau, regardant tour à tour d'un air hagard les ombres qui passaient près d'elle, elle se mit à courir pour ne plus penser. Courir, appeler, se cramponner lorsque le vent violent menaçait à tout instant de la faire tomber… Elle ne comprenait pas comment cela avait pu arriver. Mère de famille nombreuse, ses enfants comptaient pour elle comme la prunelle de ses yeux. Son partenaire actuel allait sans doute la frapper. Serrant les dents, comme à chaque fois, elle s'efforçait dans ces moments-là de ne penser à rien. Où plutôt si : à protéger ses enfants. Qu'ils ne se doutent de rien, qu'ils ne sachent surtout pas la vérité. La fidélité n'était pas pour elle, elle le savait depuis longtemps. Insatiable d'amour, de tendresse, boulimique d'enfants… Elle sourit malgré elle.

Au bout d'un temps infini, ses yeux s'embuèrent de larmes. Elle prit lentement le chemin du retour, se promettant de revenir tôt le lendemain matin. Secouant la tête, ses larmes tombèrent aussitôt, emportées par le vent. Des petites têtes brunes se pressaient les unes contre les autres quand elle fut en vue de son domicile. Ses enfants étaient là, scrutant son visage, cherchant une ombre d'espoir. Elle réprima un sanglot, puis sourit courageusement. Eux non plus n'avaient pas eu de nouvelles. Leur frère ne reviendrait pas. Pas pour ce soir… Les enfants l'entourèrent, l'embrassèrent, et l'installèrent confortablement. Reconnaissante, elle leur promit de repartir le lendemain, de ne pas abandonner. Garder espoir, quoi qu'il arrive… Elle se servit un verre, but avidement, étanchant une soif imaginaire. Mais elle devait reprendre des forces. Tout ce qu'elle buvait avait le goût du sang, mais elle ne se plaignait pas, au contraire. C'était bon. Le repos de la nuit lui serait sans doute bénéfique, et demain sera un autre jour. Ses enfants, près d'elle, lui tenaient chaud. Ils se chamaillaient un peu, se griffaient, se battaient, mais elle n'intervint pas. Elle les regarda avec tendresse, puis sursauta lorsque retentit un bruit caractéristique.

Tremblements.

Il rentrait.

Il approchait à pas lourds, gras, titubant presque. Les enfants se turent, et dévisagèrent leur mère avec inquiétude. Celle-ci se prépara à affronter la tempête. Un mauvais moment à passer, rien de plus… Les enfants détalèrent. Lorsqu'il se présenta près d'elle, la mère déglutit péniblement. Elle esquissa un pauvre sourire. Elle croisa son regard, dur, froid. Elle détestait son regard. Il savait. L'enfant était partit chercher une course, et manifestement il n'était pas rentré depuis plusieurs heures. Elle se demandait comment il avait bien pu savoir, l'enfant n'étant pas à lui, il s'en souciait rarement.

Tremblements.

Son compagnon se précipita sur elle et la renversa sauvagement. Elle poussa un cri, essayant de se protéger en entourant sa tête de ses bras. Le choc, mêlé à la fatigue, eut raison d'elle. Elle perdit connaissance.

Lorsqu'elle se réveilla, elle était étendue sur le sol, et deux de ses filles lui caressaient le visage en l'appelant. Un violent mal de tête l'envahit. Elle leur sourit, et se mit péniblement debout. Examinant rapidement les lieux, elle se rendit compte qu'il était parti. Probablement pour se saouler avec les autres, comme d'habitude. Mais peu lui importait. Elle prit ses filles dans ses bras en murmurant des mots tendres, puis les incita à aller se reposer un peu. Les petites lui obéirent de suite, heureuse de voir leur mère redevenir elle-même. Elles rejoignirent en courant le reste des enfants, qui n'arrêtaient pas de se chamailler.

La mère soupira, s'épousseta, et gagna sa chambre. Elle dormit à poings fermés jusqu'à l'aurore. Un bruit la fit sursauter, et elle se dressa d'un coup sur son séant en regardant autour d'elle.

Tremblements.

Il n'était pas là. Soupir de soulagement. Se souvenant de son enfant perdu comme on reçoit un coup dans le ventre, elle se leva à toute vitesse en allant dans la nursery. Tout le monde était là. Elle esquissa un sourire, et la marmaille accourut. Effusions de baisers, tendresse échangée… Elle ne s'en lassait pas. Cependant, il fallait bien continuer les recherches… En donnant mille recommandations d'usage, elle gagna l'extérieur rapidement.

Le vent soufflait toujours, plus violemment que la veille. Elle avançait, effectuant le même trajet, appelant son enfant de plus en plus fort. Le vent couvrait ses cris, mais elle ne désespérait pas. Il fallait qu'elle le retrouve. Le pauvre petit devait être mort de peur, avec tout ce monde. Effectivement, autour d'elle, cela circulait, criait, donnait des ordres… Le bruit parfois était assourdissant.

Bousculade.

Elle trébucha sur une branche, se rattrapa de justesse. Jetant un regard noir sur celui qui l'avait poussé, elle repartit. Un rire retentit. N'y prêtant pas attention, elle continua, scrutant les alentours fébrilement, cherchant le moindre indice qui la mettrait sur la voie. Elle appelait, criait, hurlait… Sans réponse. Découragée et lasse, elle se laissa choir dans un coin. Des larmes balayèrent son visage. Soudain, elle aperçu son compagnon au détour d'un chemin. Il ne la vit pas, trop occupé à courtiser une charmante créature. Réprimant un frisson de dégoût, elle prit le chemin opposé de son futur ex-compagnon. L'image de ses enfants s'imposa à son esprit. Pâle sourire. La vision de son pauvre petit perdu lui redonna courage, et elle repartit de plus belle, déterminée à le retrouver.

Le vent soufflait, les branches des arbres pliaient dangereusement vers le sol. Se cramponnant, la mère avançait toujours. Elle ne pouvait plus appeler son enfant, le bruit alentour couvrant ses cris. Elle se contentait donc de prêter une attention particulière à tout ce qu'elle voyait autour d'elle, recherchant le petit visage familier.

Soudain, l'air se raréfia. Elle éprouva un étrange vertige, se laissa choir sur le sol, le visage entre ses bras, en un réflexe d'automatisme. A présent, le vent hurlait, le sol se mit dangereusement à trembler, trembler encore… Poussant un cri de terreur, la mère se cramponna de toutes ses forces à une branche… quand elle l'aperçut. Ses yeux s'agrandirent de soulagement durant un court instant. Son enfant était là, le visage strié de larmes, sale et misérable. Il était là à quelques pas d'elle, mais ne la voyait pas. Il s'était enroulé autour d'une branche, une expression de terreur indescriptible sur son visage. Il ne bougeait pas, attendant que la tempête passe.

La mère hurla son prénom, voulu faire un pas en avant dans sa direction, mais peine perdue. Le vent n'était pas décidé à la laisser avancer ; au contraire, il étouffa ses cris, la renversa et la fit rouler sur elle-même. En un effort ultime, la jeune mère s'accrocha désespérément à une autre branche, hurlant le prénom de son fils. Lui ne la voyait toujours pas. Terrorisé, il fermait les yeux, se cramponnait, puis portait son regard sur l'étrange ciel qui s'obscurcissait de plus en plus.

Tremblement de terre.

Ecarquillant les yeux de surprise, la mère vit s'abattre un orage tel qu'elle n'en avait jamais vu dans sa courte vie. Hurlant à la mort, elle chercha son fils, qui fut balayé en une seconde. Et tout commença.

La terre bougeait, vibrait, empreinte de colère. Le vent soufflait encore et toujours, tel un rire sinistre se moquant de tous les êtres vivants. L'air se raréfiait, tandis qu'une pluie torrentielle s'abattait à son tour, complétant ainsi le plus sinistre des tableaux.

La dernière vision qu'eut la mère avant de perdre son fils, fut une écume colorée d'un rose pastel. A ce moment précis, son visage exprimait une telle stupéfaction qu'elle en oublia presque sa mort prochaine. Tout autour d'elle était sombre, avec cette pointe de rose qui semblait l'envelopper tout entière. Un parfum flottait, suffoquant, insupportable. Résignée, la mère disparut dans les eaux profondes qui balayèrent tout sur leur passage.

Presque noyée.

Elle essaya bien de résister un petit moment, mais ce fut pour constater que le paysage tout entier avait été englouti. Alors, en un ultime soubresaut, elle se laissa emporter par l'eau parfumée. Le poison se répandit vite en elle, pénétrant les moindres cellules de son corps. Elle ne mourut pas noyée, quelques instants plus tard, mais empoisonnée par une tempête à la chatoyante couleur rose. Une couleur innocente, meurtrière, au doux parfum entêtant et pénétrant. La jeune mère connaissait l'expression "la vie en rose". Les yeux fermés, elle eut son dernier sourire en pensant que la mort n'était pas noire, mais rose, comme la vie.

* * *

Remplie de mousse, l'eau de la baignoire menaçait de déborder. Riant de plaisir, Tom appelait sa mère. Celle-ci accourut, en examinant l'heure à sa montre. Dix minutes s'étaient écoulées.

- Il est temps de rincer, maintenant, petit Tom, sourit-elle. Et dans une semaine, il faudra recommencer le traitement. Et j'espère que c'est bien la dernière fois que tu me ramènes ça à la maison !

Joignant le geste à la parole, elle se saisit de son enfant et lui aspergea ses beaux cheveux bruns d'eau claire. Tom la laissait faire. Il aimait l'eau, il aimait le doux parfum de vanille qui enveloppait sa mère. Il aimait sa mère. Il la regardait tendrement, et elle déposa en riant un gros baiser sur sa joue mouillée.

Tom ne remarqua pas les petites bêtes noires qui coulaient avec le shampoing rose et qui disparaissait avec l'eau usagée. Cela n'avait pas d'importance, de toutes façons. Les poux étaient morts.

Près du MOI de la lampe

2005-11-30T23:14:00.000-08:00

Pour la petite histoire, je tiens à raconter comment m'est venue l'idée de rédiger cette mini-nouvelle. Je voulais écrire à partir d'un objet, sans intérêt de surcroît. Une lampe apparaît alors dans mon esprit... Je vais sur google images, et je tape le mot : lampe. Et voici celle qui inspira le texte qui suit.

Près du MOI de la lampe

On aurait dit un photophore pour enfant. D’une jolie couleur chaude d’aurore, il n’était pas très haut. D’habillage quadrillé pas très régulier non plus. C’était une lampe ô combien ordinaire, posée sur un bout de planche en bois de pin teinté qui lui servait de bureau la nuit, lors de ses nombreuses insomnies. Un petit tube rempli de cachets blancs la frôlait presque.

Elle s’approchait doucement, vêtue d’une longue chemise blanche, vaporeuse, tellement fine qu’elle en devenait transparente. Elle s’en moquait éperdument. Un cahier aux pages jaunies était posé sur le bureau, près de la lampe. Parfois, elle l’ouvrait. Parfois non. Elle s’asseyait sur sa chaise ordinaire en paille dégarnie, posée juste devant elle et restait là, à contempler ce cahier aux pages jaunies, presque dans le noir, dans la lumière diffuse et dorée du photophore quadrillé. Elle remarquait à peine les jolis dessins d’ombre qui dansaient sur le mur, tout autour d’elle. Ses yeux étaient rivés sur le cahier, sur sa couverture cartonnée bleu pétrole où elle avait inscrit au marqueur indélébile sur la largeur : MOI, en grosses lettres noires et maladroites.

Elle passait souvent plusieurs minutes, quelquefois une heure, à contempler son MOI, ses lettres géantes, ce gribouillis noir. Aussi, remarquait-elle des petites choses insignifiantes. Le M montait un peu de travers, et penchait légèrement vers la droite. Le marqueur n’était pas assez prononcé par endroit ; des traces blanchâtres apparaissaient ici et là. Le O était pointu, mince et triste. Le I, un bâton droit un peu tremblant, érigé effrontément malgré tout, dépassant les deux autres lettres de deux bons centimètres. Un minuscule point, à peine visible, se balançait au-dessus.

Elle restait là à observer son MOI, à tenter de percer les secrets bas-fonds de son âme, à y puiser le courage d’ouvrir le cahier, peut être d’y rajouter quelques notes. Quelquefois, elle y arrivait, au prix d’incroyables efforts. Les pages alors se succédaient, son écriture fine apparaissait, doucement semblait-il, pour la préparer à ce long voyage à bord de son inconscient.

D’humeur joyeuse, elle relisait passionnément ses écrits comme si c’était la première fois. Elle en dévorait les mots, regardait danser les phrases, s’extasiait devant tant de cohérence, tant d’ingéniosité, tant d’imagination. Elle admirait l’esthétique de l’écriture, ses lettres rondes et chaleureuses, ses boucles fines. L’encre brillante.

D’humeur maussade, elle rechignait à lire ses textes, sautait des paragraphes, raturait un bout de ligne, grimaçait d’horreur devant tant de laideur. L’écriture était comme un affront à son regard épuré.

Et elle soupirait. Irrémédiablement. Qu’elle soit d’humeur joyeuse ou d’humeur maussade, elle finissait toujours par soupirer, par laisser couler une ou deux larmes. Elle abandonnait alors son cahier : le refermait, et restait là, les bras ballants, le regard mouillé dans le vide de cette couverture cartonnée posé sur son MOI devenu inaccessible, désormais.

Elle avait su la veille que ce soir était le dernier soir ; le moment où jamais pour elle de noter ses pensées, la dernière fois où elle pourrait voir naître ses mots. Un peu hébétée, elle n’avait pas l’impression que c’était grave. Une heure grave. Elle aurait même pu en sourire, si son attention n’était déjà focalisée sur son cahier. Le MOI en lettres grasses et noires semblait s’étioler à la lumière chaude du photophore. Elle fut prise d’une irrépressible envie de rire à la vue de ce titre pompeux et grotesque. Quelle ironie de se détester autant et de nommer son journal ainsi…

Ses yeux se tournèrent légèrement sur la gauche, et se posèrent malgré elle sur le quadrillage lumineux de la lampe. Elle en suivit le contours des yeux, effleura de son index la surface poussiéreuse et s’arrêta net à la vue du petit tube, juste à côté. Ses yeux s’agrandirent de stupéfaction. Elle savait, pourtant… C’était le dernier soir.

Lorsqu’elle déboucha le tube, le couvercle roula et tomba du bureau pour atterrir près de ses chaussures vernis, sur le tapis oriental qui ornait le sol de sa chambre. Elle en renversa le contenu sur son cahier et fixa les petites pastilles blanches immaculées d’un regard absent. On aurait dit des bonbons à la menthe forte. Elle pouvait presque en sentir le goût dans sa bouche. Elle grimaça. Elle les compta soigneusement. Le tube en contenait vingt. Un compte rond, comme les cachets blancs. Elle se surprit à sourire. Un sourire timide qui étirait ses lèvres pâles et faisait apparaître de minuscules dents, légèrement écartées sur le devant.

Elle ouvrit soudain sa bouche en grand en penchant sa tête en arrière. De sa main gauche, méthodiquement, elle fit glisser un à un les cachets blancs, les avalant ainsi, sans la moindre goutte d’eau, manquant quelquefois de s’étouffer, se reprenant, concentrée. Coincés au fond de sa gorge, les comprimés la faisaient déglutir, sans arrêt. Elle fut prise de tremblements, tenta de les régurgiter, et, dans un élan de panique, fit de larges moulinets avec ses bras. Son cœur battait à tout rompre, dans sa poitrine, dans ses jambes, cognait dans sa tête.

Peine perdue. Ses yeux larmoyants se posèrent sur son MOI, sur les lettres noires tracées à la va vite, irrégulières, macabres, qui semblaient reposer enfin sur la couverture bleue pétrole du cahier transformée en linceul. Elle voulait écrire une dernière fois. Une toute dernière fois.

Elle voulu pousser un cri mais n’en fut pas capable. Un son amer lui écorcha les lèvres. Elle prit soudain son cahier, le déchira de toutes ses forces, page après page. Elle commençait à apercevoir des lueurs dorées dans sa tête. Des lueurs entrecoupées de flash noirs. Des flashs noirs de plus en plus longs, de plus en plus profonds… Ses yeux se fermaient malgré elle, malgré son envie de vomir, malgré son besoin d’écrire avorté à tout jamais.

Elle s’écroula sur son bureau, les yeux ouverts, fixés sur le photophore aux couleurs de l’aurore. On aurait dit un photophore pour enfant.

Savoure le rouge

2005-11-30T07:34:00.000-08:00

Mon cœur en peine, rongé par cette vile âme indécente
Mon corps se traîne, misérable vision troublante
La tristesse est son seul refuge, passablement
Nul besoin de subterfuge, heureusement

Telle une ombre noire étendue
Le goût du sang défendu
Enivre, envoûte
Vivre, un doute

Une vision s'installe lentement
Pure comme le sel, douce comme la mort
Une évidence, tout simplement
Rêve éternel, mais triste sort

Tu envahis mes pensées, emprisonnes mon esprit
Et là plonge dans un abîme sans fin
Immisce peu à peu mon piètre destin
Pour mourir, expirer finalement dans un cri.

Les barreaux.

2005-11-30T07:26:00.000-08:00

La lumière s’évanouit d’un seul coup, sans prévenir. Il ouvrit les yeux dans la pénombre. Ses pupilles glacées étaient réduites à une fente foncée, trouble, d’une couleur incertaine, tantôt noire, tantôt bleu pétrole. Un grondement sourd s’étouffait dans sa gorge, se muant progressivement en hurlement rauque. Ses poils se hérissaient, droits et fins, le long de son échine recourbée. Ses lèvres retroussées étaient gonflées, son haleine fumante, opaque, fétide. Il se détendit d’un coup.

Depuis combien de temps attendait-il maintenant ? Deux heures… Trois heures… Peut-être même quatre ou cinq. Peut-être un jour ou deux. Quelques mois, qui sait ? Probablement des années. Il ne comptait plus depuis longtemps. Il avait perdu la notion du temps et le sens de l’humanité.

Alors pour oublier, il imaginait. Un monde cérébral où se côtoyaient des hommes, des enfants, parfois même des vieillards. Dans son cerveau blessé, les murs n’existaient pas, la lumière blafarde et crue du plafonnier était remplacée par la vision douce d’un soleil matinal, une couleur rougeoyante et chaude, lumineuse, réconfortante. Des rires fusaient, une musique chatouillait ses oreilles. Du classique, Verdi ou Rossini. Il aimait bien Rossini, avant…

Il s’ébroua et des larmes amères fusèrent de part et d’autre de son corps. Celles qui coulaient sur ses joues laissèrent des traces crasseuses sur son visage. Il ne les balaya même pas. Il s’en fichait. La foule bruyante de son cerveau se tue et le soleil disparut. Il ne restait que la réalité implacable : une geôle parfois grise, souvent sombre, où le temps s’égrainait au compte-gouttes, impitoyable.

Extrait "Cette chaleur"

2005-11-30T07:22:00.000-08:00

Je me souviens de cet orage, un soir d’automne. Je l’ai entendu gronder au loin. J’ai vu les nuages lourds, noirs, chargés de pluie acide. Sur le moment, j’ai pensé à des roulements de tambour, une musique violente qui débutait par des notes monocordes, répétitives.

Tout se déroula très vite. Les nuages qui avançaient, le vacarme assourdissant du tonnerre, l’eau qui se déversait dans les tranchées. Cette pluie cinglante semblait vouloir purifier la terre du sang de nos camarades.

Soudain, un éclair aveuglant déchira le ciel et frappa de toutes ses forces un pauvre arbre qui errait par là. Le feu se répandit comme de la poudre, embrasant un ciel pleurant des couleurs chaudes et obscènes, défiant l’atmosphère sombre de la nuit.

Nous étions là, mes camarades et moi, bouches bées, fascinés par ce spectacle lancé des étoiles qui nous éloignait des horreurs de la guerre. L’eau ruisselait sur mes épaules, froide, et pourtant j’avais chaud, les yeux fixés sur cet arbre agonisant, les branches craquelées et noircies.

Le tonnerre grondant semblait approuver cet étrange décor, et, pendant de longues minutes, les flammes continuèrent d’en lécher les feuilles jaunies en engloutissant tout sur leur passage.

Pensées

2005-04-16T13:26:00.000-07:00

Et tout est noir autour de moi
Ô lumière qui m'enivre
Et qui me tiens en émoi
Sans toi je ne saurai plus vivre.

Devant mes yeux ton image
Vois mon regard qui brille
Elle a chassé l'orage
Pleurant dans mon cœur de fille.

Une tendre pensée vers toi s'envole
Enivrante, étourdissante et nue.

Je l'ai vu...

2005-04-16T05:34:00.000-07:00

Entendant du bruit dans le hall d’entrée du rez-de-chaussée, je m’avançais à pas feutrés pour écouter. Je l’ai vu du haut de l’escalier, les yeux agrandis de surprise.

J’étais accroupie, les mains plaquées sur la rampe de bois vernis. J’ai vu sa jupe ample et mousseuse flotter autour d’elle. Son sourire éclatant. J’imaginais le parfum de fleurs qui émanait de son cou ambre si doux. J’ai vu tout ça. J’aurai pu sourire, oui. Je m’apprêtais même à le faire. C’est alors que je l’ai vu, lui. Je n’aurai pas pu l’imaginer, même dans mes cauchemars les plus horribles. Tant de disgrâce dans une même personne... La laideur incarnée. Des cheveux gris, coupés courts. Ils paraissaient sales. D’habitude, les cheveux d’argent ne me révulsent pas, bien au contraire. Ils représentent la bonté, la sagesse, les parcs d’attraction, l’odeur d’un gâteau au chocolat bien gonflé et les histoires d’ogres, de princesses ou même de lutins. Ils représentent les vacances en Espagne, les cadeaux d’anniversaire, les noëls au pied du sapin enneigé, la sécurité, la tendresse.

Pas à ce moment-là. Ces cheveux gris-là reflétaient le comble de l’horreur, surtout lorsque je les vis se mêler aux siens, d’un noir d'ébène. Ce noir si intense se troubla d’un seul coup, comme mêlé de sang. Le rouge s’était mué en gris souris.

Je plaquais l’une de mes mains sur ma bouche, l’autre se crispant sur la rampe d’escalier. J’avais les mains moites, les jambes en coton, le cœur qui s’affolait contre ma poitrine. Une fine pellicule de sueur glacée menaçait de se transformer en gouttes salées. Je n’y prêtais pas attention. J’en étais bien incapable. J’avais les yeux rivés sur ces chevelures mêlées, sur ce bras masculin qui l’entourait, elle, si belle dans sa robe surannée... Comment osait-il… Ce bras velu, pourtant si blanc… Avant de le voir, lui, cet être infâme, cette couleur évoquait pour moi la pureté du lait, d’une robe de mariée ou un duvet d’hirondelles. J’avais l’impression que cette pilosité foncée qui le recouvrait était un signe du destin. Son bras blanc souillé par ses poils immondes me donnait raison. Ils appartenaient à la plus vile créature que je connaissais : lui, cet homme, qui osait la frôler de son bras. Qui la caressait, à présent. Des larmes d’angoisse perlèrent dans mes yeux. Je ne les chassais pas. Si seulement les larmes pouvaient nettoyer mon cœur en même temps qu’elles voilaient mes yeux … Je clignais des paupières et les larmes coulèrent, lentement.

J’observais toujours. Je ne pouvais pas m’en empêcher malgré le mal qui s’immisçait au plus profond de moi, irréversiblement, à jamais.

Ses mains calleuses entouraient à présent son visage. Je ne voulais pas qu’il s’approche d’elle. S’il vous plaît mon Dieu. Je serai sage. Je promets. Je promets. Je promets… S’il vous plaît. Pas ça.

Je sanglotais doucement à présent. La main, velue elle aussi, touchait à présent sa bouche, frôlant ses lèvres pleines. Des lèvres rouges, douces, bien dessinées. Je les connaissais si bien, ces lèvres. Combien de fois ne les ai-je pas senties sur mon visage ou dans mes cheveux… Elles exhalaient à la fois un parfum de bonbon à la fraise et de glace à la vanille. Ces lèvres m’appartenaient, il n’avait pas le droit de s’en approcher, pas le droit de les frôler. Pas le droit, pas le droit, pas le droit… Mon Dieu. S’il vous plaît. Je promets.

Les larmes s’écrasaient à présent sur mes genoux repliés. Les jointures me faisaient mal, à force de garder cette position accroupie en haut de l’escalier. Je les sentais à peine. Je continuais d’observer, le visage ravagé par le chagrin, le corps pleins de frissons.

Je l’entendais murmurer des phrases incompréhensibles. Il ponctuait chaque fin de phrase d’un baiser. Elle tendait son front, sa joue, son cou, l’autre joue, puis la bouche. Mon cœur allait sans doute exploser, me délivrant ainsi de cette vision abominable. Je ne voulais plus les voir. Pourtant, malgré moi, je continuais à observer, tapi près de la rampe d’escalier.

J’apercevais l’homme, j’apercevais ses yeux. Un regard acéré, d’un bleu gris acier. Une couleur claire abominable, froide, une couleur à donner des frissons dans le dos.

Il se penchait, entourait son corps si frêle, si délicat de ses bras velus. Elle ne répondait pas à ses caresses, se contentant de les accepter en souriant, sans rien dire. Ce sourire me fit l’effet d’un poignard dans le ventre. Il descendit ses mains le long de son dos cambré, dénudé, frôlant ses reins, soulevant un pan de sa jupe, glissant sa main dessous tel un serpent.

Mes yeux s’agrandirent d’horreur. Comment osait-il ? Laisse-là tranquille, tu ne sais pas qu’elle m’appartient ? Regarde-là. Comment une femme si belle, si menue, si douce et si gentille pourrait aimer un homme aux cheveux gris tel que toi ? Elle est toute petite, elle n’aime pas les géants. Elle sort d’un conte de fée rempli de princes. Je suis là, moi. Pour elle. Et elle a toujours été là pour moi. Et, malgré tous les baisers que tu lui donnes, malgré toutes les caresses, elle restera toujours près de moi. Elle m’aime. Elle m’aime. Elle m’aime…

Mes pensées moururent d’un seul coup lorsque je la vis répondre à ses caresses. Elle, si douce. Mon amour, dans les bras d’un autre, entre ces mains calleuses. Je la vis offerte, vibrante, passionnée, se mettant sur la pointe des pieds pour arriver à sa bouche.

Mon Dieu, je promets… Non, ne fais pas ça. C’est un loup. Un ogre. Un monstre. Tu les connais pourtant, tu me les décrivais si bien, dans la pénombre de ma chambre, ces longues nuit où je ne pouvais pas dormir, terrassé par un mauvais rhume. On n’oublie pas ces choses-là. On ne doit pas changer d’avis à propos des monstres. On ne doit pas les aimer. Un monstre, c’est répugnant, c’est laid. J’ai un nœud dans le ventre. J’ai les yeux brouillés de larmes. Où est passée la beauté de ton visage, quand tu me regardais, lorsque je faisais semblant de dormir ? Je suis entrain de te perdre. Tout est de sa faute, à cet homme aux cheveux gris, cet homme aux yeux clairs. Il t’a volé à moi.

J’avais envie de gémir, de crier, de hurler son prénom. Ne fais pas ça ! S’il te plaît, ne fais pas ça. S’il te plaît.

Maman.

Transparence Opaque

2005-04-15T14:52:00.000-07:00

C’est l’aube.
Vas y.
Non, pas encore, j’attends un peu.
A quoi bon ?
Je sais pas. Ça fait un peu peur. Non en fait, t’as raison, j’y vais. L’eau est bonne.

* * *

Les enfants font une ronde, autour d’un grand feu. Ils chantent. C’est la nuit, je peux les voir, je suis au-dessus d’eux. Je vole tout juste au-dessus. J’ai de la musique plein les oreilles ; des roulements de tambour, une guitare sèche. J’entends même un orchestre. La musique me fait mal à la tête. Elle est trop forte, je crie un peu mais ça n’arrange rien. Je ne dois pas me laisser distraire. Un harmonica maintenant. L’ensemble ne va pas du tout. Je dois m’en sortir, m’en sortir… Qu’a dit le médecin ? Je dois m’efforcer de sortir du rêve. Facile… Seulement je veux observer un peu ces enfants. Ça m’intrigue.

Se concentrer sur eux. Juste pour savoir ce qu’ils font, à cette heure de la nuit, dehors. Promis, après je me réveille.

Ils chantent toujours, autour du feu qui crépite et grandit. Leur chant m’enivre, dépasse la musique. Elle s’est éteinte. C’est beau, les couleurs sont chaudes. Mais quelque chose ne va pas. Les enfants, ce sont eux qui ne vont pas. Par moment ils flottent un peu dans l’air, n’utilisent plus leurs jambes. Et ils chantent, mais je ne distingue pas leur bouche. Ils n’ont pas de bouche ! Comment est-ce possible ?

Tu es dans un rêve.

Peut-être pas. Peut-être que ce n’en est pas un, peut-être que je peux voler, que je suis le seul sur terre comme ça. J’ai peur.

Là, tu rêves vraiment.

Et si j’étais un être exceptionnel, capable de déceler ce que les autres ne peuvent pas voir. Le seul à connaître la vérité. Pas comme un géni, mais plutôt comme quelqu’un d’élu… Par un dieu, je suppose. Ça doit bien exister quelque part.

Tu dois te réveiller.

Oui, tu as raison. Tout ça me monte à la tête. C’est la faute de ces enfants, ils n’ont pas de bouche et ne marchent pas vraiment. De quoi déstabiliser n’importe qui. C’est pas ma faute, tu dois bien comprendre ça. Je vais m’approcher du feu.

Pourquoi faire ?

Le toucher. Si je ne me brûle pas, là je me poserai vraiment des questions.

…

Tu es là ?
Tant pis. Laisse moi, je n’ai pas besoin de toi. Je ne sais même pas pourquoi tu me parles. Je ne sais pas qui tu es.

L’un des enfants s’effondre. Les autres continuent la ronde autour du feu, sans se soucier de la petite forme disloquée se tenant à leurs pieds. Ils l’enjambent avec indifférence. J’écarquille les yeux pour mieux les voir. C’est pire que leur visage sans bouche. Un autre enfant tombe. Il fait un bruit mat, et son bras est tout tordu sous son corps.

Je t’avais prévenu.

Je ne trouve rien à répondre. Je ne peux qu’observer ces enfants, qui tournent sans cesse autour du feu. Une fillette trébuche et tombe à son tour. Puis un autre. Et encore un autre. Petit à petit, il n’en reste que cinq. Ils resserrent la ronde, se rapprochant dangereusement du feu.

Ne regarde pas.

Je ne peux pas me réveiller… Je dois connaître la suite.

Ne regarde pas. Tu dois te réveiller. Ecoute moi. Sors de là.

D’accord… Je dois… Je dois me réveiller. Me réveiller. Je dois me réveiller… Tu as raison depuis le début. Je dois…

Un éclair blanc. Furtif. La couleur du sang qui danse dans mes yeux pourtant fermés. Je peux la voir, elle est unique, rouge et brillante. Elle enveloppe ma tête, déstabilise mes pensées. Je n’aperçois rien d’autre, je ne veux pas ouvrir les yeux. Le rouge envahit mon esprit. Un goût métallique, suivit d’un goût de bile.

Tu dois ouvrir les yeux !

Je… ne peux pas… Je sais qu’ils sont tous morts. Je n’ai pas pu m’en empêcher, j’ai regardé. Je les ai tous vu se jeter dans le feu, tous les cinq. Les uns après les autres ; je les ai vu. Mon Dieu j’ai peur. Et ce qui est pire, c’est l’odeur de la chair qui brûle. Si jeunes et déjà morts… Mais cette odeur…

Ils… Ils ont chanté jusqu’à la fin. Jusqu’au dernier. Des petites voix douces, c’étaient de très jeunes enfants.

Je sais.

Tu ne sais rien du tout.
Tu sais bien que j’ai raison.
Tu n’étais pas là. Moi j’ai tout vu. Depuis le début, je les ai observé en secret. Ils ne savaient pas que j’étais là, bien caché. Derrière la grange, là-bas.
Qu’est-ce que tu en sais ! Je me suis caché, je ne voulais pas leur faire peur. Juste derrière la grange.

Ce sont eux qui t’ont fait peur.

Oui. Ils n’avaient pas de bouche, ils marchaient en chantant vers un feu. N’importe qui aurait eu peur à ma place. Il est tout à fait normal d’avoir peur.

Ce n’est pas la réalité, tu le sais bien.

Je ne te demande pas ton avis. Je l’ai vu. Tout, depuis le début.

Pense à ce que disait le médecin…

Je ne m’en souviens pas. Tu m’ennuies. Retourne d’où tu viens.

Je suis toi.

Je ne sais pas ce que tu dis. Je ne comprends pas. Qui es-tu à la fin ?

Toi.

Comment peux-tu être moi ? Je suis moi, c’est suffisant. Je n’ai pas besoin de toi. J’ai trop de soucis… Les enfants sont morts, tu comprends, et je ne sais pas quoi faire. Tu ne peux rien à tout cela.

Je ne peux rien faire sans ton accord.

Pourquoi veux-tu m’aider ? Je n’ose même pas ouvrir les yeux… Tout est rouge, tout est rempli de sang.

Qui est plein de sang ?

Les enfants. Mais ils ont brûlés, pourtant. Je ne comprends plus rien. Ils sont en cendre, maintenant. Tous. Je les ai vu mourir, les uns après les autres.

Tu me l’as déjà dis.

Mais non. Tu ne m’écoutes pas. Et ils n’avaient pas de bouche. Et je… l’un d’eux se noie ! Ce n’est pas possible... Je l’entends ! Ecoute…

Tu dois te réveiller !

NON ! Je l’entends ! Ecoute… il se débat. Il hurle ! Oh mon Dieu, ma tête… Elle va exploser…
Il est trop tard. Il flotte. Je… je le vois…

Tes yeux sont toujours fermés.

Ecoute le violon… Le corps flotte. C’est un petit garçon. C’est le premier qui s’est jeté dans le feu, pendant que les autres chantaient. Et le tambour maintenant… Tu l’entends ?

Non. Tu dois te réveiller… Sortir de là.

NON ! Je ne suis pas fou. Je sais bien que je le vois. Sa main remonte de temps en temps à la surface de l’eau. Tout brille, scintille. Même sa main blanche. C’est le reflet de la lune sur l’eau. C’est magnifique mais si triste pour ce petit garçon…

Sa bouche…

Il n’en a pas. Je te l’ai déjà dis. Et après c’est moi qui n’ai pas de mémoire…

Justement… Tout cela est dans ta tête. Il faut te réveiller.

Je ne peux pas me réveiller, j’ai presque les yeux ouverts. C’est juste que tout ce rouge me fait vraiment peur. La musique me donne mal au crâne, le tambour est trop fort. La ronde se resserre, les enfants sont tous là. Petits à petits, ils vont tous se tuer ! Je ne peux pas regarder ça une deuxième fois. Ils n’ont pas de bouche. C’est un suicide ! Comment empêcher ça… L’un d’eux gémit, tu l’entends ? Il ne chante pas, il gémit. Je le reconnais, c’est le petit garçon qui est mort noyé. Il… Il me regarde… C’est le premier qui va mourir… Encore une fois…

Il ne peut pas te voir. Tu le sais.

Il me voit. Il me VOIT ! Il me tend les bras… Je vais aller le rejoindre…

NON ! IL NE PEUT PAS TE VOIR ! Réveille toi avant qu’il ne soit trop tard !

S’il ne me voit pas il n’y aura pas de problème. Je serai transparent comme l’eau claire. Il ne pourra rien m’arriver.

…

La musique est assourdissante. Du piano et du tambour. Ma tête… Je ne t’entends plus… Es-tu toujours là ?

Je reste avec toi jusqu’à la fin.

Je ne sais toujours pas ton nom, mais c’est gentil.

Je suis toi. Je te l’ai déjà dis.

Le petit garçon gémit et s’approche à nouveau des flammes. L’eau… Il flotte… Il n’a pas de bouche. Aide-moi, j’ai peur… Il va mourir, je ne veux pas qu’il meure.

Pour arrêter le cauchemar tu dois te réveiller. Je ne peux pas t’aider plus.

Des barques ? Je vois des barques, elles filent sur l’eau, juste à côté de l’enfant mort. Elles l’évitent. Elles glissent sur l’eau, laissant un sillage argenté à la surface.

Je suis toi. Je te l’ai déjà dis.

Mais qu’est-ce qui m’arrive ? Je vois l’enfant gémissant autour du feu et ses camarades autour. La musique est omniprésente, oppressante… Et voilà l’enfant sur l’eau, noyé. Sa peau a gonflé, elle luit à la clarté de la lune. Sa main fait un léger va et vient à la surface de l’eau. Je peux le voir, même avec les yeux fermés… Je peux le voir. Je… Je… J’ai du mal à parler…

REVEILLE TOI !

Je… ne… peux… plus…

* * *

- Tu sais… L’épilepsie. Il est mort à la suite d’une chute dans le lac. Non… sanglotait Noémie. Il a eu des crises convulsives. Il a perdu conscience. Il n’est jamais revenu à lui. C’est un état de mal épileptique. Après les crises… Il est mort.

Petit Prince

2005-04-03T14:52:00.000-07:00